D’azur au rocher d’argent mouvant de la pointe sommé d’un lys de jardin du même,
surmonté d’une étoiles de huit rais cousue de gueules.
L'un pleurait doucement des longs jours précaires.
L'autre se voulait partout encor le distraire.
Aucun ne parvenait à cette hébétude.
Mais les sages parlèrent comme à leur habitude.
Qui sont-ils ? Les rochers d'un sentier oublié.
Il est de rocailles, de solennité singulière.
La mousse leur sert de véritable repère.
Leur rondeur est signe du Temps qui a passé.
Ils ont soupiré et soupiré, puis se sont tus.
Peu entendent leur cœur qui pleure les jours perdus.
Le sommeil n'est qu'une illusion à leur âme alanguie.
Des bruissements de pas leur écorchent leurs heures.
Ô Rochers, des siècles couvrent votre malheur.
Mais Votre Sagesse perce les secrets d'une Vie.
Océan sans rivage
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