Considérations finales et posthumes

 

Blason de Bornholm (Danemark)

      Ma chère Mado, je lance une énième bouteille à la mer d'indifférence qu'est devenu ton cerveau, sachant qu'elle se fracassera, comme les précédentes, contre les écueils de ton conformisme plasmatique que des décennies de liquéfaction mentale ont rendu endogène. Des décennies et peut-être même des siècles. Dans le fond, ce n'est pas tant à toi que j'adresse ces mots, pas plus qu'à tes semblables, ni même à nos contemporains, mais plutôt à ceux qui nous suivront - si tant est qu'il y ait encore une suite possible - pour leur dire que nous n'étions alors pas tous à ce point lobotomisés pour être dupes de toute cette mascarade, ni assez pétochards pour nous censurer nous-mêmes, encore moins crétins au point de nous interdire d'être intelligents. Que malgré nos pauvres moyens et notre isolement, nous refusâmes de nous compromettre avec les Ténèbres pour préserver nos minables petits conforts, en des existences artificielles et uniformes qui nous condamnaient à n'être plus que des systèmes digestifs sur pieds, en attendant que les robots, dont nous permîmes l'avènement et l'invasion par nos propres comportements, nous rendraient d'abord interchangeables et bientôt massivement surnuméraires et finalement inutiles.

Les Français sont des râleurs, le fait est notoire.
Si du système ils dénoncent les effets pervers,
Le remettre en cause leur est toute une histoire,
Se voulant tout de l'avers mais rien du revers.

Volontiers égalitaristes par le discours,
Sans bouder les avantages ni les privilèges, *
Dès que les cordons de leur bourse se font trop courts,
Le fisc vient à la rescousse et la leur allège.

Ils auraient en leur temps fait une révolution
Pour ne s'en tenir à aucune résolution,
Les frontons d'édifices se parant d'une devise

Dont ils n'ont pas même cimenté les fondations.
Si la nuit du 4 août a valu datation,
Une seconde édition est aujourd'hui de mise.

Blason de Kettenacker (Bade-Wurtemberg, Allemagne)

 
Multiples sont les effets du masque sanitaire :
Il marque clairement un état de soumission
Et entretient partout un climat délétère
Qui réveille les vieux démons de la délation ;

De ne donner à voir que des demi-visages
Ne mécanise que davantage les relations.
Certains y voient comme un rite du passage
À un Nouvel Ordre Mondial de castration :

- Des spécificités devenues obsolètes ;
- De la pensée qu'on n'a de cesse d'avoir défaite
Pour simplement la remplacer par l'opinion

Injectée dans le mental à doses médiatiques ;
- Celle, tout aussi pernicieuse, de la politique
Dont la fonction se réduit à faire diversion.

* * *

Le mythe de la démocratie restant vivace,
Cette illusion nourrit sans fin la tromperie
Derrière laquelle se cachent des appétits voraces.
Nous faut-il rire ou pleurer de cette pitrerie ?

À vrai dire, cela n'a plus aucune importance,
Tant le système a colonisé les esprits,
Lors que tout tombe dans la plus grande indifférence.
Ceux qui au sommet tirent les ficelles l'ont bien compris.

Y a-t-il moins de voitures sur les autoroutes ?
Et moins de clients aux caisses des supermarchés ?
Voyez-vous des gradins vides sur les stades de foot ?

Les jeux de hasard sont-ils à fermer boutique ?
Et les places boursières sont-elles en rade de marchés ?
Les masses sont-elles moins dociles et moins béatiques ?

Le Spectre à trois faces

* Tout Français désire bénéficier d'un ou plusieurs privilèges. C'est sa façon d'affirmer sa passion pour l'égalité. Charles De Gaulle (1890-1970)

Rendez-vous manqué

Blason de Klein Wanzleben (Saxe-Anhalt, Allemagne)

 

     
      C’était au cours de l’été 1980, vers la fin du mois d’août, aux prémices de l’arrière-saison. Les grandes vacances étiraient leurs derniers jours et la rentrée des classes pointait son nez. J’arpentais alors la campagne de mon village natal avec un appareil photo, à l’affût de vues, d’endroits, d’objets et de scènes en rapport avec l’univers rural : un coin de rivière sauvage bordé d’aulnes et depuis longtemps déserté par les pêcheurs ; un bout de verger à l’abandon où des pommes de variétés rustiques n’intéressaient plus que les guêpes ; une vieille charrette rongée par la rouille et la vermoulure qui finissait de se décomposer dans les orties ; un portail de grange aux planches disjointes et cendrées par les effets du temps qui passe et du temps qu’il fait ; une basse-cour où quelques poules, comme oubliées et un peu hagardes, sondaient d’un bec dubitatif une terre battue mille fois revisitée… Tout un monde qui s’effaçait devant mes yeux et dont je voulus sauver au moins l’image, faute de pouvoir le retenir. Les reliefs d’une époque qui s’estompait peu à peu, dans l’indifférence générale, et dont je recueillais les ultimes lueurs, à l’instant de leur vacillement.

 

      J’aperçus une vieille paysanne coiffée d’un foulard blanc carrelé de bleu qui sarclait un champ de betteraves fourragères envahi par les chardons, sous le soleil encore plombant de cet août finissant. De temps à autre, elle s’arrêtait et regardait à l’entour, appuyée sur sa houe, comme pour mesurer le travail accompli ou celui restant à faire. Peut-être aussi pour mesurer sa solitude car les champs étaient déserts, à perte de vue. Vingt ans auparavant, ils étaient encore pleins de monde. Du village agricole d’antan ne subsistaient que quelques fermes, condamnées déjà, faute de relève. Les filles étaient parties se marier ailleurs et les garçons avaient préféré endosser le col bleu ou le col blanc.

 

      Arrivé à sa hauteur, sur un sentier qui débouchait d’une petite chapelle pour ensuite longer le champ, je la saluai. Nous nous connaissions bien car c’est dans sa ferme que j’allais, chaque matin, chercher le lait, avec un pot en aluminium muni d’une poignée amovible.

– Ah ! c’est toi. Qu’est-ce que tu fais ?

– Je prends quelques photos.

– Des photos ? Des photos de quoi ?

– Oh ! d’un peu de tout. De vous, par exemple.

– De moi ? Quelle drôle d’idée ! Suis-je donc à ce point un sujet intéressant pour que tu veuilles me prendre en photo ? Tu n’as donc rien d’autre à faire de ton temps ? (sous-entendu : rien de plus intelligent et donc de plus utile, comme, par exemple, de m’aider à sarcler ce champ de betteraves sur lequel je m’échine depuis ce matin.)

      J’étais confus et me sentis un peu coupable, mesurant du coup la futilité de mon activité à l’utilité de la sienne. Le plaisir face au labeur. L’accessoire devant la nécessité.

– Certains ont la belle vie, tout de même, tandis que d’autres…

 

      Ce jour-là, les autres c’étaient moi. L’autre, qui promenait sa mélancolie chronique à travers la campagne ; l’autre encore, qui traînait sa nostalgie quasi dépressive d’un univers moribond dont il eût voulu faire durer la réalité par l’artifice de la matérialité de l’image. J’étais du côté passif. Presque hors-sol. Elle, du côté actif, le plus laborieusement du monde. J’admets qu’elle était alors loin d’une vision bucolique du paysage, quand, sa main servant de visière, elle portait son regard jusqu’à l’horizon, là où le ciel touche la terre. Justement, la terre est basse. Son dos en témoignait car à force de s’y courber, il s’était comme raidi dans cette position, au point de pouvoir à peine le redresser quand elle marchait. J’en ai connu beaucoup, des gens de terre, qui se déplaçaient ainsi, courbés en équerre ou presque.

 

      Quand je repense à ce moment – et j’y repense souvent – je me dis que c’est exactement ce que j’aurais dû faire alors : laisser là mon appareil et me joindre à elle. C’était un rendez-vous manqué. Pour moi surtout. J’en manquerai beaucoup d’autres par la suite.

 

      La mer revient toujours au rivage. Elle y dépose ce que l’on croyait englouti à jamais. Telle est la mémoire, qui remonte à la surface les instants oubliés. Des instants enfouis, surtout, qui germent à l’autre bout de la vie et dont on recueille la substance alors insoupçonnée. De celui que j’ai évoqué, je voulus fixer la forme, à jamais. Mais ce n’était qu’un plat cliché. Destiné, pourtant, à devenir l’image emblématique d’une époque, du moins dans mon esprit. Mais si la photo montre une paysanne en plein labeur, elle témoigne aussi de mon regard.

 

     Être de son temps, me disais-je, ce n’est pas suivre son courant mais s’asseoir sur sa rive et regarder. Être de son temps, c’est en être le témoin. Sans doute ai-je traversé ce monde comme un visiteur car j’étais plus un observateur qu’un acteur. Un passif. Plus tard s’y est ajoutée l’idée que le regard était lui aussi une action. Et pas des moindres. Donner son regard à l’autre, c’est le voir, c’est-à-dire le recevoir. Être présent à lui. Sans attente. L’espace d’une rencontre se mesure à cette aune. L’instant, alors, libère son atemporalité. Sa vraie dimension et sa substance.

 

      Rendez-vous manqué ? Oui, du point de vue du temps linéaire. Mais pas sur l’autre échelle. Ainsi le souvenir est-il à survenir, au lieu de n’être que la simple mémoire d’un instant passé. Tout ce que nous vivons est enseignant. Rien n’est fortuit et rien n’est un détail. Ce serait dénier à l’instant sa charge plénière et donc sa réalité profonde et atemporelle. Vivre c’est apprendre et donc « prendre avec ». Accueillir en soi. Aimer.

 

      On est toujours trop pressé. Aucun enseignement substantiel ne peut sortir de la hâte. Suivre le courant y entraîne. Le monde moderne en est la révélation la plus débridée. Il est dans la hâte. Donc dans l’absence. Le monde moderne n’est pas vivant. Il n’est qu’une mécanique qui tourne à vide, de plus en plus vite. Il est sans égards. Parce que sans regard.

 

     Sans hâte, la vieille paysanne sarclait son champ de betteraves pour le débarrasser progressivement de ses chardons. Jour après jour, je sarcle mon jardin intérieur pour en arracher les miens.

 

Marc

 

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Histoires fromagères : le Petit Jeannot (suite)

Tyrosème ancien de fromage vosgien

L'on nous a rapporté que le Petit Jeannot,
Dont nous contâmes en ces pages l'une des aventures,
Serait la bête noire des ouvriers cantonaux
Qui le verraient bien en civet ou en friture.

Le bougre, lors qu'ils prennent un repos mérité
Que nul ne s'interdit de prolonger en sieste, **
Profite de cette aubaine pour aller visiter
Leurs musettes puis décampe sans demander son reste.

Plus d'un guignon de pain ou demi camembert
Qu'on se réservait pour le goûter de quatre heures
Fut ravi. Allez donc rattraper le coureur !

« Que n'ai-je pris avec moi ma carabine flobert !
Dit l'une des victimes. Gare à lui s'il se repointe,
Je lui ferai son affaire de manière succincte ! »

** Où donc ai-je entendu le dialogue qui suit ?
Je ne sais plus qui me le souffla à l'oreille.
Je le pense sorti de la bouche d'un rince-bouteille
Qui, amarré au comptoir, meublait son ennui :

« Hé ! collègue, je préfère piocher que pelleter ;
Mais plutôt que le hoyau, passe-moi la houette.
Pendant qu'on y est, peux-tu pousser la brouette ?
Car vois-tu, les montées me font haleter.

Tu prendras le relais dans la descente, d'accord ?
De trop tirer en arrière, j'ai le dos qui casse.
À nous bien entendre, nous sommes plus efficaces
Et montrons un bel exemple d'esprit de corps. »

Marc

Histoires fromagères

L'Axe de soumission

Blason de Slavny (Oblast de Tula, Russie)

 

 

À vrai dire, je n'ai jamais bien compris ce monde,

Bien que l'ayant attentivement observé.

Mille fois, j'ai fait de mes instants vécus la ronde

Chaque fois que ma conscience les venait raviver

Et placer dans leur dimension atemporelle.

L'instant, sans mesure, est une graine d'éternité ;

Il est par là même de nature exponentielle,

À l'instar du point qui contient l'illimité.*

Le temps perdu, dit-on, ne se rattrape jamais ;

Cela est vrai, du moins, sur le plan linéaire

Mais dont l'esprit n'est d'aucune façon tributaire.

Ainsi, si c'est à Dieu Seul que l'âme se soumet,**

C'est-à-dire au Par-delà, rien ne la limite

Et nulle autre force n'en peut faire son satellite.

Marc

  * Discontinuité et impermanence

** La soumission à Dieu, c'est l'irréductibilité absolue garantie, l'immunité certaine contre toute influence régressive et involutive, qu'elle soit d'origine psychique, de nature idéologique ou de nature sociétale. Dieu, au-delà de tout concept anthropomorphique et de toute préhension réductrice qui l'approcherait comme une réalité ontologique intrinsèquement séparée. Dieu, non pas une supra entité mais l'Être-en-Soi, l'Un Unique et Même, manifesté mais inépuisé, au-delà de toute forme, au-delà de la non-forme. Tout autre point de soumission reste en-deçà et ne mène qu'à la confusion et dans l'impasse.

Agir et non-agir

 

Blason de Samedan (Cantons des Grisons, Suisse)

 

C’est rester en action qui entretient l’ardeur ;
Car une activité se nourrit d’être active.
D’un retard la mesure est toujours relative,
Que ce soit près du pôle ou près de l’équateur.

Et ne se perdent point ces minutes pensives,
Où l’esprit se complaît dans une profondeur ;
Inactif, à lui-même il sera moins trompeur,
Moins en danger d’entrer en adhésion passive.

Agir et non-agir, on peut les alterner,
Tantôt se dépenser, comme atteint de folie,
Tantôt aimer la vie qui parfois est jolie ;

Et notre langue est là pour le tout gouverner,
Que ce soit nos labeurs ou bien nos indolences,
La clameur estivale ou l’hivernal silence.

Cochonfucius

Lave ton bol d'abord

Blason de Dudince (Slovaquie)

 

     Ma chère Mado, nous sommes loin d'être tirés d'embarras. Non seulement, les technocrates qui ont mis main basse sur l'État et les branquignols, toutes échelles confondues, qui s'accrochent au pouvoir perdent chaque jour le peu de raison que l'on pouvait encore charitablement leur supposer, mais même s'ils devaient chuter (ce qui ne manquera pas d'arriver), ceux qui les remplaceront finiront par nous servir la même bouillie, juste assaisonnée un peu autrement. Ce n'est pas de parti ni de régime qu'il faut changer, mais de système, c'est-à-dire de rapport à la vie et au monde, à commencer par le rapport à nous-mêmes.

L’homme de bien ne demande rien qu’à lui-même ; l’homme de peu demande tout aux autres, enseigne Confucius. Et ailleurs : Pour bien gouverner un État, il faut éloigner les beaux parleurs. Ils sont dangereux. Quoique toute allusion à la France actuelle soit purement fortuite, cette maxime semble avoir été écrite spécialement pour elle.

Changer de parti n'est pas changer de régime
Mais faire tourner les aiguilles dans le même cadran.
Que peut valoir d'écrire en prose plutôt qu'en rimes
Si le fond et la forme ne sont plus même parents ?

En leur théâtre d'ombre, les coquilles sont vides.
Que peut-on bien attendre de gens cravatés
Qui parent de bons sentiments leurs raisons cupides
Et voulant faire voguer un bateau démâté ?

Changer de régime n'est pas changer de système
Mais varier les équations d'un même théorème
Et croire qu'une société se réforme du dehors.

À l'ère des masses informes, la personne est première
Et d'un vrai changement la cheville ouvrière.
Si tu veux un monde meilleur, lave ton bol d'abord.

Le Spectre à trois faces

 

Histoires fromagères : la vache et la fauvette

Tyrosème ancien du Pays d'Auge (Normandie)

La vache, comme nous l'avons écrit, n'est point bovine,
Un défaut que l'on prête plutôt au genre humain,
Du reste aussi moutonnier que la gente ovine.
Il faut, pour la connaître, en faire l'examen

Et l'observer quand elle est dans son pâturage.
On l'y verra, s'émerveillant d'un papillon
Dont le folâtrement égaie le doux fleurage,
Ou se laissant bercer par le chant du grillon.

À la vesprée, elle aime écouter la fauvette
À laquelle, parfois, elle fait un brin de causette :
« Comme m'exalte votre babil si mélodieux !

Votre sifflé-flûté est une douceur pour l'âme
Qui jamais ne se lasse d'ouïr vos célestes gammes.
– Dame, c'est là ma façon de rendre grâce à Dieu. »

Marc


Histoires fromagères

Histoires fromagères : un rat tenté

Tyrosème de Livarot du Pays d'Auge (Normandie, 1930)

 

 

S'introduire dans une demeure n'est pas chose aisée,
D'autant moins s'il s'y trouve quelque chat qui surveille.
Le moindre petit pas doit être bien pesé ;
Du plus fin frottement le compère se réveille.

Maître Rat sait son affaire, le silence est d'or.
Il faut prendre son temps, n'être point dans la hâte.
Il passe sans embûche devant le félin qui dort,
Ses griffes n'étant guère du genre qu'à souhait l'on tâte.

D'une table proche provient une odeur bien connue.
Il y grimpe et découvre sous cloche un fromage.
« Il sera difficile à saisir sans dommage.

D'être sans coup férir à l'endroit parvenu
Et d'en devoir repartir bredouille me désole.
Trouver chaque jour sa pitance est une rude école.

* * *

Lors, je reviendrai à deux, pour faire diversion.
Tandis que l'un retiendra le chat à distance,
- Une stratégie sûre, dans sa plus simple version -
L'autre saura jouer de cette intermittence

Pour libérer le fromage de son lourd chapeau,
Le saisir et prendre la poudre d'escampette,
En espérant qu'aucun n'y laissera sa peau,
Et rentrer sains et saufs, sans tambour ni trompette.

Pauvre de nous, à devoir ainsi survivre,
D'être d'une espèce honnie et partout intruse
Mais qu'une faim tenace contraint à user de ruse !

Voyez la place qu'on nous réserve dans les livres ;
La plupart nous donnent une réputation sulfureuse
Et notre symbolique n'est pas la plus heureuse. »

Marc


Histoires fromagères

La petite laitière (1)

 

Être née dans une ferme n'est pas le pire destin,
Quoique Nanette ne soit pas de cet avis, sans doute.
Elle qui aimerait traîner au lit, chaque matin,
Doit se lever avec les poules, quoi qu'il en coûte.

« Ma première tâche est de mener les vaches au pré
Où elles broutent du bon trèfle qu'ensuite elles ruminent.
Je dois retourner les chercher à la vesprée
Et les traire toutes. - Ne suis-je pas une pauvre gamine ? -

Cela fait, je porte le lait à la laiterie
Où caillage, égouttage, moulage et affinage
Sont les étapes de fabrication du fromage.

 Je n'ai pas même un instant pour la rêverie !
Le soir, quand je me couche, je tiens debout à peine.
Ai-je salé le fromage ? Je n'en suis plus certaine. »

Histoires fromagères

Humeur d'un cerf

Blason du district de Buzuluksky (Russie)

Rares sont les animaux à changer de costume.
Si cela se produit, c'est par nécessité
Et non pour la mode, selon des hommes la coutume,
Fantaisie qui prend sa source dans leur vanité
 

Et dans l'illusion que seules valent les apparences.
Du fait de n'être de rien jamais satisfaits,
Les voici s'épuisant en vaines concurrences
Qui se soldent par plus de méfaits que de bienfaits.
 

Remarquez qu'ils se vêtent tous des mêmes défroques
Qu'une piètre qualité, bientôt, transforme en loques.
Tous, désormais, s'habillent de semblable façon,

Toutes nations confondues, de par toute la planète.
La spécificité y devient obsolète
Et tout autre mode de pensée une malfaçon.

* * *

Mais ce qu'ils croient être l'universalité
N'est en réalité qu'une uniformité
Où les hommes seraient égaux. La formule peut plaire,
Sauf qu'ils sont justes pareils, et c'est tout le contraire.

Prêt-à-porter, prêt-à-manger, prêt-à-penser,
La raison du nombre étant la plus sensée,
Tel est de leur système l'enchaînement logique
Et le plus sûr programme d'une fin autophagique.

C'est ce qu'il se passe, mais bien peu sont à le voir.
D'intelligence l'on ne se fait plus un devoir.
« Travaille, consomme et tais-toi » suffit comme devise

À l'homme-termite devenu interchangeable
Et qui bientôt sera pucé et traçable, *
Processus auquel la masse est déjà soumise.

Marc

* Grâce à l'IA (l'Inintelligence Artificielle)

 

Le Cycle du Cerf

Humeur d'une baleine

Blason de Biržtonas (Sudovie, Lituanie)


Je suis un mammifère marin, pas un poisson.
Autrefois recherché pour mon huile et ma graisse,
Sous le prétexte de me trouver à foison,
Il s'est fallu de peu que je ne disparaisse.

Les hommes n'ont par nature aucune retenue
Dès lors que leurs activités s'avèrent juteuses.
Leur avidité est donc à peine contenue,
Quand même se promettant une fin calamiteuse.

Visionnez voir la carte de la navigation
Pour de leur folie furieuse avoir le graphique.
Qu'est-ce qui les amène à cette divagation ?

La carte des vols d'avions offre le même tableau.
C'est vraiment à se demander ce qu'ils trafiquent !
Tout ça finira très mal, foi de cachalot.

Marc

 

Blason de Biarritz (Pyrénées-Atlantique, Nouvelle-Aquitaine)

D'azur à la barque montée par cinq hommes, dont l'un s'apprête à harponner une baleine qui plonge dans les flots, le tout au naturel ; au chef d'or chargé de deux coquilles au naturel, au franc-canton dextre de gueules à l'étoile d'argent.

Alliance

 

Vierge et Licorne, enluminure de Tania Crossingham *

(que nous remercions pour son aimable autorisation)

 

Tu prends une image et tu la regardes bien ;
Peut-être te racontera-t-elle une histoire ?
Mais tu n'as pas vraiment besoin de son soutien
Car elle n'est jamais qu'un moyen compensatoire.

Si parfois une prose aime à se parer d'émaux,
Elle se doit de demeurer par elle-même parlante.
Pourtant, certaines sont si belles et si inspirantes
Qu'on les voudrait sertir dans un écrin de mots.

Certes, un dessin en dit souvent plus qu'un discours
- C'est d'une pensée peu concise le commun recours -
Mais quand les deux s'épousent en bonne intelligence,

Tel qu'en témoignent beaucoup d'ouvrages illustres
Qui dorment dans les bibliothèques depuis des lustres,
Alors c'est, sans conteste, la plus belle des alliances.

Marc

 * Tania Crossingham est une artiste spécialisée dans l'enluminure médiévale et la peinture héraldique. Originaire d'Australie, elle vit et travaille en Finlande. Nous invitons le lecteur à visiter son site somptueusement illustré, en cliquant sur l'image ci-dessous.

De rerum natura

Armoiries de Derer von Müllenheim
(Vitrail d'Alsace ; Musée du Moyen-Age ; Hôtel de Cluny, Paris)

L’essence d’une Rose, ou l’évidence des parfums.

Mille et une roses délivrent un suave parfum ;
D’aucune, l’essence subtile vainement ne s’échappe,
Car Le Nom de Rose exhale un noble Jardin :
La Rose meurt mais Sa Réalité est immuable.

Ces parfums évoquent la pure Quintessence.
D’Elle, nous apprenons à remonter le courant,
Car les senteurs de chaque fleur sont une Présence,
La fugacité révèle ce qui est constant.

Or, entrer en L’Esprit, c’est laisser les choses
Parler de ce qu’elles sont pour ouvrir nos propres cœurs.
Entrer dans l’hébétude, c’est écouter la Rose.

Les hommes croient tout savoir mais ce n’est que leurres.
La mort annihilera leur absurde vide.
Ils auront, par la grande stupeur, le cœur livide.

Océan sans rivage

Le Chant du Barde
(Saison 2)

 

Histoires fromagères : table dressée

En ces temps, j'avais un appétit de Gascon
Et j'avalais des quantités gargantuesques,
Sans mettre jamais les grands plats dans les petits.
À plus d'un, les portions eussent paru gigantesques,

Quoique mon frère avait une assiette d'avance sur moi.
Pour l'oncle, c'était là une qualité certaine,
Et de nous voir manger le mettait en émoi.
Quitte à voir son cellier se vider sous huitaine,

Pas question pour lui de contrarier tel festin,
Quand même se prolongeant jusqu'au petit matin.
Plus proche de Brillat-Savarin que d'Épicure,

La table d'hôte restait ouverte en son palais
Où la ripaille prochaine ne souffrait nul délai ;
« Il sera toujours assez temps pour faire une cure. » *

* * *

* Laquelle, l'on s'en doute, ne manqua pas d'arriver.
Tant va la cruche au vin que le tonneau se vide.
Au soir d'une vie, cette mémoire vient se raviver
Et, toutes leçons apprises, elle n'a pas pris une ride.

L'oncle - Dieu lui pardonne - aimait les bons produits.
Lors, toujours à l'affût, comme allant à la chasse ;
Se disant : « Je vais là où mon flair me conduit,
Dussé-je courir le canton pour suivre leurs traces.

C'est ici que tu trouveras le meilleur pain
Et là le plus délicieux des miels de sapin.
Pour les noix, ne t'inquiète pas, j'ai une bonne adresse.

Quant aux légumes, nous les tiendrons du potager,
Tout comme les vrais fruits, cueillis en nos vieux vergers.
Tels sont les fondements d'une table que l'on dresse. »

Marc

Histoires fromagères

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Histoires fromagères : goûters d'antan

Vous évoquerai-je ici les goûters d'antan
Ou souvent une simple tartine faisait l'affaire ?
Pain et chocolat, qu'on faisait durer longtemps
Car il ne faisait pas partie de l'ordinaire.

Certains jours, c'était du fromage à tartiner
Et d'autres, de la confiture de mirabelles ;
Parfois une crêpe, que la mère avait cuisinée,
(Mais jamais de saucisson, pas même une rondelle)

Ou encore, une tranche de mendiant à la cerise.
Une fois les devoirs faits et les leçons apprises,
Nous sortions jouer dans la cour ou dans la rue,

Jusqu'à l'heure du rappel, vers les dix-huit heures.
Pas question de regarder l'écran prédateur
Qui n'était, Dieu merci, pas encore apparu.

Marc


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Histoires fromagères : le clochard céleste

  

Je suis un joyeux vagabond, libre comme l'air,
Allant par monts et par vaux de mon pas alerte.
En montagne, dans la plaine ou au bord de mer,
Partout, dis-je, une demeure sous le ciel m'est offerte.

J'aime à méditer, assis sous un grand arbre,
Et contempler au loin l'ondoiement des collines.
Point n'envie ceux qui vivent en palais de marbre
Où les pensées ont des odeurs de naphtaline.

Le vent aère les miennes ; j'en ai très peu, du reste.
Je voyage léger aussi de ce côté-là.
Ce que j'ai dans le cœur suffit pour l'au-delà.

D'où je viens je vais ; je suis un clochard céleste.
Je m'endors sous les étoiles et l'aube me salue.
Des illusions du monde je n'ai plus la berlue.

Marc


Histoires fromagères

Humeur d'un loup

Blason de Novolyadinsky (Russie)

L'homme voudrait un monde dépourvu de tout danger
Et se laisser glisser sur un long fleuve tranquille.
La nature est trop sauvage ? Il faut l'arranger !
L'on éradique tout ce qui est perçu comme hostile

N'ayant de cesse que d'avoir tout aseptisé,
Jusqu'à la pensée elle-même, car rien n'y échappe.
Foin du singulier, il faut tout standardiser,
Et ce qui est hors norme, le passer à la trappe !

Nous autres les loups en savons un chapitre,
Ayant été longtemps l'ennemi en titre.

L'on nous prêta tous les maux pour mieux nous détruire.

Lors, beaucoup d'animaux partagent notre destin ;
C'est par centaines d'espèces que notre monde s'éteint,
Celle des hommes étant la seule à s'autodétruire.

Marc

Blason de Kebekyonsky (Yakoutie, Russie)

Histoires fromagères : la partie pour l'entier

 

Il ne suffit pas d'habiter dans un château
Et de s'y donner des airs de châtelaine
Portant bas de soie au lieu de bas de laine
Pour se voir offrir la noblesse sur un plateau,

Pas plus qu'on n'est capitaine d'avoir un bateau
Ni même un grand savant d'allonger les diplômes.
Suffit-il d'être humain pour être un homme
Ou un père modèle en étant papa-gâteau ?

Comme tout vrai mérite que la médaille indiffère,
La noblesse vient du cœur où elle a ses quartiers ;
Plus que les vains titres, l'honneur est son affaire.

La plupart des gens ne jugent que sur l'apparence
Et prennent sans réfléchir la partie pour l'entier,
Le nombre * valant attestation d'assurance.

Marc


* Au sens, ici, d'une opinion qui, parce qu'elle est
communément partagée, tiendrait lieu de vérité.

Histoires fromagères

Juvéniles cascades

Blason d'Oulianovsk (Russie)

 

Délicatesse d’une saisonnière floraison,
Qui nous a mené jusqu’aux juvéniles cascades :
L’été a ses rumeurs de foin et d’oraisons,
Et le cœur rutile d’extravagantes embrassades.

L’Amour ne manque jamais de nous bercer encore,
Vivante Lumière et Joie d’aimer entremêlées,
Juteux Zénith aux lèvres des rubis de notre corps,
L’ivresse de rencontrer Beauté et d’être touché

Par le frôlement des saveurs suaves d’une vigne.
C’est dans le cœur, le doux secret du pur baiser ;
Vives sont les ruisselantes rosées de l’Origine !

Cueillons ensemble l’essence du vrai Souvenir ;
Que nous importe un monde qui ne sait pas aimer !
Même leurs désirs insipides ont tôt fait de mourir !

Océan sans rivage

 

Le Chant du Barde
(Saison 2)

Histoires fromagères : Monsieur le Vent

 

Monsieur le Vent a le caractère facétieux,
Aimant faire claquer les fenêtres et les portes
Mais vous jouant parfois des tours plus audacieux,
Comme celui d'un parasol qu'il emporte,

Tout aussi aisément qu'un vulgaire parapluie.
S'il est volontiers câlin quand souffle la brise
Il se fait plus virulent quand s'annonce la pluie
Et parfois cruellement mordant sous la bise.

Pourtant, quiconque l'aime n'a de lui rien à craindre
Et jamais sa colère ne le peut atteindre ;
Au pire aura-t-on à subir quelques bonnes farces :

Un chapeau qui s'envole, une bougie qui s'éteint ;
Une jupe qui se soulève (n'étant guère puritain) ;
Une nappe qui se retourne, laissant toutes choses éparses.

Marc

Histoires fromagères

Humeur d'un bœuf

 

Blason de Wittbeck (Frise du Nord, Schleswig-Holstein, Allemagne)

 

 

« Qu'est-ce donc qu'un chapon ? m'a-t-on demandé un jour.
– C'est un coq dont on a contrarié la nature,
Ai-je répondu, sans me perdre dans les pourtours.
Chaque fin d'année, on l'exhibe dans les devantures,

En compagnie d'autres bêtes à plumes et à poils,
Toutes destinées à garnir les tables festives
Après avoir cuit dans un four ou à la poêle
(Mijotées, car une haute cuisine n'est point hâtive).

Du chapon je crois partager le triste sort
Qui est de forcer la chair jusqu'à son essor.
Je suis comme l'équivalent bovin d'un eunuque

Dont l'usage s'est perdu, comme le mien tout autant.
J'ai servi de bête de somme pendant si longtemps
Que je sens encore le poids du joug sur ma nuque. »

Marc


Blason de Hrádek (Moravie-Silésie, Tchéquie)

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