L'on
aimerait se rouler dans le mois de juin,
Une
toute dernière fois, avant qu'il ne tourne la page
Et
que la faux ne transforme l'herbe fleurie en foin.
Peu
importe, au demeurant, qu'on ait passé l'âge,
L'enfance
fut trop courte pour s'en contenter ;
L'on
voudrait la retrouver toujours et encore,
N'avoir
jamais connu ce monde désenchanté
Où
les personnes sont de jour en jour plus pécores.
Toutefois,
enfance n'est pas infantilisme
Ni
adhésion aux dernières niaiseries en vogue
Dont
on établirait en vain le catalogue.
Elle
est tout le contraire de cet angélisme
Qui
n'est qu'une lâcheté et un voilage de face.
La
fausse innocence révèle toujours ses grimaces.
Marc
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