jeudi 30 décembre 2021

Les oiseaux

 

Blason de Malinovski (Russie)

 

De mémoire de Jardin que l’automne fait frémir,
Est-il un seul arbre que ravit la sépulture,
Qui d’embruns et de pluies que marque la nature,
Quand s’efface l’été, je n’ai entendu gémir ?

Grâce volatile d’une Joie qui sans périr,
Des états fatidiques que sème la rupture,
Voit soudain le rouge-gorge, et de sa voix pure,
Entreprend de venir compagner notre soupir,

Tandis que sa gorge de feu nourrit notre entrevue.
Lors, ai-je souri de larmes effusives à sa vue ?
C’est ainsi que l’instant s’exalte du transport

De l’oiseau et le jardin devient la promesse vive
D’un ballet que m’impose sans doute le Sort,
Puisque le rouge-gorge me remet cette douce missive.

*  *  *

De mémoire de Jardin, venaient les tourterelles
Faire leur Révérence avant que de se nourrir.
Comme les gestes de la nature font sourire !
Dites-moi, n’est-ce pas là beauté d’une vie éternelle ?

Dites-moi, du piaillement des moineaux querelleurs,
Que penser, lors qu’en fait chacun partage le grain ?
Or, souvent, et je les voyais tôt le matin,
Se suspendre au mangeoire, attendre chacun son heure.

Dites-moi, quelle belle leçon de vie, ces petits êtres !
Convenez que ces drôles d’oiseaux sont des maîtres.
De les observer m’apprit à voir autrement.

Sachez que des mésanges, je vis une étrange danse,
Cela tout le long du jour, lors que savamment,
Elles venaient, après les moineaux, comme une évidence.

Océan sans rivage

L'Insondable

 

Blason de Bjørnafjorden (Norvège)

Puissance d’une pulsation,
Unique vibration d’un cœur,
Aux flammes du tambourin,
Vos mains qui scandent,
Le rythme d’un noble chroniqueur,
Sur la peau tendue, au diapason !
Fjords lointains de ton embarcation,
Il vient au rubis du souffle,
Et à la fonte des glaciers solitaires,
Quand le vent voyage jusqu’aux confins,
L’ours brandit sa blancheur solaire.
Entends-tu les étoiles descendues,
Par la cordée de notre enlacement ?
Le soleil plonge si profond dans la Terre,
Qu’en profusion, le lac légendaire
Fait jaillir la voix venue de Ton Appel.
Peuple des mondes parallèles,
S’ouvrent pour vous un chant séculaire.
Le cœur enseveli voit venir ses frères.
Unanime est le vœu de nos semailles
Tandis que s’étend l’horizon,
Au Dôme de la mémoire de vos pères,
Il ressurgit les battements d’une prière,
N’est-ce pas, Ô Álfheim, virile oraison ?
Des univers qui font de Toi, le Retour,
Mais comme sont nobles vos retrouvailles !
Un jour, nous écouterons les récits,
Qui firent de vous une Nation,
Nous apprendrons de vos lèvres,
Les vérités de naguère,
L’unité d’une chevalerie solidaire.
Chantez depuis les terres lointaines, chantez !
J’entends vos pas, mes frères, j’entends,
Dressée dans la nuit boréale,
Depuis le Nord, l’Étoile a parlé.
Dans le ciel de votre montagne,
J’entends vos pas, mes frères, j’entends.
Armés du bouclier phénoménal,
Partout, vous allez et partout vous voyez.
L’insondable, telle est votre armure,
Telle est aussi votre glorieuse Assemblée.

Océan sans rivage

 

Considérations sur l'aérophonie


Blason de Söhlde (Basse-Saxe, Allemagne)


Avez-vous remarqué que les médias mainstream
Sont toujours à interroger les plus gogols,
Ceux dont l'opinion va dans le sens du régime ?
À croire que les imbéciles ont le monopole !

Sans doute pensent-ils que leur avis est pris en compte
Alors qu'on leur demande juste de faire écho
À ce qu'à longueur d'écran plat on leur raconte.
Bref, des lieux communs servis par des bruits buccaux.

On leur a fait croire qu'ils ont quelque chose à dire,
Alors qu'ils n'ont pas même commencé à penser ! *
Leur bavardage n'en est que le vide compensé.

Ce qu'il arrive, quelqu'un pouvait-il le prédire ?
Oui, à l'ivresse succède toujours la gueule de bois.
N'est-ce pas Homo festivus qui est aux abois ?

Le Spectre à trois faces

* « Il y a très peu de gens qui pensent plus de trois ou quatre fois par an.
Moi, je dois ma célébrité à ce que je pense une ou deux fois par semaine. »
George Bernard Shaw (1856-1950)

Le carrousel des ânes



Gravure tirée de La Nef des fous de Sebastian Brant (1458-1521)


Sans doute ont-ils décidé de nous rendre dingues ?
Encore la chose est-elle avancée pour beaucoup.
Lors, comment expliquer qu'une poignée de baltringues *
Ait pu passer à tout un peuple le licou

Et que celui-ci se laisse mener de la sorte ?
Pas tous, la Résistance s'organise, Dieu merci !
L'âme française est certes malade mais pas encore morte.
Peut-être sortira-t-elle de son inertie ?

À moins qu'il faille aller au bout du désastre ?
Tant qu'elle s'accroche au système et à ses chimères,
Elle devra boire jusqu'à la lie la coupe amère.

Bientôt, dans le ciel de France luira un astre,
Mais ce ne sera pas celui qu'on imagine.
La Fin n'est jamais éloignée de l'Origine.

Le Spectre à trois faces



* Le mot n'est pas trop fort, il est même abyssalement en-dessous de la réalité. À cet effet, je vous invite à lire L'âne et le singe d'Océan sans rivage, d'une criante et désolante actualité.


mercredi 29 décembre 2021

Du joker de l'anti-pensée


Armoiries de Saint-Vincent-et-les-Grenadines (Caraïbes, 1907-1979)


Pour peu de se souvenir d'avoir un cerveau
Et d'en faire, même assez modérément, usage,
Montrant ainsi qu'on n'est pas tout à fait un veau,
L'on s'engage derechef dans un mauvais passage.

Si, de surcroît, l'on pose des questions pertinentes,
Surtout là où il n'y a rien à discuter,
Celles-ci, du fait d'être évidemment gênantes,
Vous valent bientôt d'être vertement chahuté.

Ayez le mauvais goût d'insister lourdement,
Et vous voilà bientôt traité de complotiste,
Essuyant le tir groupé des agenouillistes.

Persistez, et cela vire à l'acharnement !
Typique d'un système de nature totalitaire :
Il faut soit servir les petits plats ou se taire.

Le Spectre à trois faces
 
toujours pas un taiseux.

mardi 28 décembre 2021

Le temps des révélations


 
Blason de Holstebro (Danemark)


Ma chère et pauvre Mado, nous vivons une époque formidable (ou fort minable, c'est selon), non pas au sens qu'elle se prêterait à quelque élan euphorique que ce soit – ce serait même le contraire – mais parce qu'elle est immensément éclairante sur la nature humaine dont nous crûmes, candidement, qu'elle pouvait approcher du sublime. Or, il n'en est rien : le meilleur d'ici n'est jamais que le moins pire d'ailleurs. Ailleurs ? Où est-ce donc, ailleurs ? Ma pauvre Mado, ignorerais-tu que la Terre n'est qu'une planète mineure de la Voie Lactée, sise en ses faubourgs, et que le mondocentrisme est aussi puéril que l'anthropocentrisme ? Puissent ces considérations te donner, sinon un peu de hauteur, du moins un minimum de recul, faute, sinon, de croire que tout cela possède la moindre once de sérieux. Soyons cosmique, non pas tant par quelque vanité infantile que par pure nécessité et réalisme. Quand on a affaire à des nains, il est permis de se prendre pour des géants.


Il faut être injecté pour boire un café ?
Alors autant renoncer à ce doux breuvage
Et faire des félonnes enseignes autodafé ! *
Nous avons encore le choix de notre servage.

Il faut être fléché pour aller au cinéma ?
Dans ce cas, foin de tous ces clowns et saltimbanques !
Mais que pense de cette folie le Dalaï-Lama ?
Et le Pape donc, dont on sait qu'il n'est pas en manque ?

Lors, les religions sont étrangement muettes
Et révèlent par-là même leurs postures désuètes.
L'Apocalypse, c'est le temps des révélations.

À cet effet, nous en avons la pleine ration.
En réalité, ils font tous dans leurs culottes !
Dans leurs zincs, il n'y a jamais eu de pilote.

Le Spectre à trois faces


* Il ne s'agit évidemment pas d'y mettre le feu, 
comme le mot le laisserait à penser,
mais tout simplement de boycotter les lieux concernés.

dimanche 26 décembre 2021

Recueil héraldique de Justine


Mise à jour du recueil de Justine, alias le Spectre à trois faces, dont les interventions à l'emporte-pièce et à rebrousse-poil, à contre-pied du politiquement correct, peuvent heurter le lecteur encore acquis à l'idée de vivre dans un système réformable servi par des gens bienveillants et donc toujours bien intentionnés. Mais nous savons, n'est-ce pas, qu'il n'en est rien et que ce monde se révèle de jour en jour plus brutal et de moins en moins humain. Quant à la bêtise, qui fait des progrès tous les jours, nous savons de même qu'elle n'est jamais trop éloignée de la méchanceté qui trouve à se manifester, en ces temps troubles et confus, sans n'avoir même plus à se dissimuler. A côté de cela, quelques mots cinglants font pâle figure et ne parleront guère qu'à ceux qui ne sont plus dupes de ce qu'il se trame, ayant renoncé à se réfugier dans le confort fallacieux et complice du déni. Où nous pouvons observer à loisir que ce monde prétendument rationnel est à sombrer dans l'irrationnel le plus absurde, sous l'effet d'une hypnose collective, et que ceux qui se prévalent volontiers de réalisme se laissent embarquer sur la nef des fous, un bateau ivre affrété par d'obscurs armateurs aux sombres desseins. Si le père Noël n'existe pas, le Père fouettard, par contre, a repris du service et sa main est lourde.

 

 
Musique : Karen Matheson, I Will Not Wear the Willow - Illustration : Eve Ventrue

 

Les mots ne sont fragiles que s'ils sont soufflés aux oreilles sourdes à la beauté de leur sonorité et fermées aux vertus de leurs vibrations. Mais ils se revêtent de force s'ils sont tissés en entrelacs d'entente profonde et scellée d'amitié fraternelle et de connivence verticale. Du filigrane des paroles données, nous forgerons une épée de vérité dont le fil tranchera la faconde de qui détrousse les mots justes et tue la pensée qui chemine. Nous l'aiguiserons sur la pierre angulaire de nos cœurs battant et fendrons l'étal des boutiquiers d'âmes, engeance vénale et félonne qui écume la terre des hommes et crucifie l'Âme du monde. Nous briserons la superbe du cupide se mirant et renverserons ses idoles de toc et d'argile qui se nourrissent de la désespérance des promesses vaines. Nous frapperons de l'intérieur, au milieu du jour, quand les ventres repus engoncent l'ardeur mercantile, et au fond de la nuit, quand les reflets flétris se drapent de néant. Nous scanderons des incantations guerrières jamais entendues et dirons les mots ultimes et définitifs. Nous surviendrons quand le temps atrophié se dévorera lui-même et que les visages seront grimaces à revers, blafards d'hébétude. Nos mots trempés de feu bâtiront des cathédrales d'Amour, tandis que s'écrouleront les bâtisses creuses des vies feintes et fardées d'aventures plates jouées dans des cages d'écrans de verre.

samedi 25 décembre 2021

D'un renversement


Armoiries (renversées) de la république française
 
 
Quand la Res publica, c'est-à-dire « la chose publique »,
N'est plus qu'au service des seuls intérêts privés,
Elle s'engage, en vérité, dans une voie oblique
Dont nous apparaissent tous les effets dérivés.

C'est un contresens, une véritable rupture
Dont on ne mesure pas assez toute l'étendue.
La boutique se voudrait soigner sa devanture
Mais ses étals sont vides d'un fonds déjà vendu.

Les institutions sont un théâtre d'ombres
Où les acteurs se voudraient rester à demeure,
S'asseyant sur les valeurs qui les encombrent

Et édictant des lois arbitraires les servant.
Alors, comment remettre une pendule à l'heure
Dont les pièces sont dispersées aux quatre vents ?

Le Spectre à trois faces
 

Impasse



Blason d'Elektrostal (Oblast de Moscou, Russie)


Peu de personnes comprennent vraiment ce qu'il se passe,
N'ayant qu'une vue linéaire des événements,
Une courte vue qui les précipite dans l'impasse
D'un système dont s'effondre les soutènements.

Pourtant, étrangement, ils veulent y croire encore,
Quitte à vendre leur âme pour que dure l'illusion.
Peu leur importe qu'on ouvre les boîtes de Pandore
Et que partout règne la plus grande confusion,

Pourvu de poursuivre le rêve américain
Dont on sait, désormais, qu'il n'a ni queue ni tête.
Ce fatum aveugle sorti de vaines conquêtes,

Armé de fer et de feu par le dieu Vulcain,
Aura mené l'humanité dans une impasse.
C'est contre ce mur qu'aujourd'hui elle se fracasse.

Der Winter


Blasons de Myrskylä, de Saloinen et de Yläne (Finlande)


           Nun ist der Winter wieder da ;
           Es frieren die Kinder, die Mutter und Papa ;
           Es wird frieren die Nase und der grosse Zeh,
           Und die Ohren tun auch weh.
           Die Spatzen sitzen auf dem Dach und frieren
           Und die Meisen tun nicht mehr musizieren.
           Alle habe kalt und schnattern.
           Die Hühner tun nicht mehr gakern ;
           Der Milou ringelt sich zusammen wie eine Schlange
           Und der Marguerite, der alte Gans, wird's auch bange.
           Keine Wärme und keine Sonne ;
           Es ist wahrlich keine Wonne.
           Die Bäume sind nackt und kahl
           Und stehen da wie ein Pfahl.

           Oh weh ! Oh weh ! Der Winter ist da
           Und der Sommer ist schon längst dada !
           Am Himmel ziehen schwarze Raben vorbei.
           Noch bauen sie keine Nester und legen kein Ei.
           Keine Blümlein und keine Rosen mehr ;
           Alles ist traurig öd und leer.
           Der Himmel ist schwarz und grau.
           Ja, diese Periode ist mies und mau.
           Die Sonnewärme wird uns fehlen.
           Doch können wir sich nicht irgendwoh uns stehlen.
           Aber in die warme Stube können wir uns retten
           Und uns kuscheln in den warmen Betten.
           Regen, Wind und Nebel wird es geben.
           Um uns ist nicht mehr ain warmes leben.
           Bedrückt und etwas traurig gehen wir umher
           Und haben keinen Muht und kein Humor mehr.

           Aber einen guten Trost habe Ich
           Und das wisst Ihr alle ohne mich :
           Im Winter haben wir das schöne Weihnachtsfest
           Und das macht uns wieder starck und fest.
           Dann kommt wieder Wärme in unsere Herzen.
           Alle, gross und klein, glücklich wollen wir uns fühlen.
           Kein Schnee, Eis und regen kann uns abkühlen.
           Glücklich und froh wollen wir in die Zukunft schauen
           Und uns schöne Luftschlösser bauen.
           Bald wird die Sonne wieder höher steigen ;
           Alles wird dann wieder tanzen in Reigen.
           Ô Winter, auch du bist manchmal schön !
           Doch sind wir alle froh wenn du wieder wirst gehen.
           Eines aber sage Ich dir, Winter, wenn dein Herz ist beklommen !
           Sei mir nicht böse, aber nächtes Jahr wirst du wieder kommen.
           Und noch etwas will Ich dir in die Ohren leiern :
           Nächtes Jahr wollen wir wieder Weihnachten feiern.
           Dann bist du wieder unser Gast,
           Wenn sie uns auch schweer ist deine Last.

Gérard Sinniger (1925-1991) hiver 1985

mardi 21 décembre 2021

Le dindon de la farce


Carte postale ancienne (États-Unis, 1906)


Ma chère Mado, il apparaît maintenant clairement que ces gens-là nous mentent comme des arracheurs de dents, disant le lendemain le contre de la veille, le faisant sans vergogne et sans état d'âme, à telle enseigne qu'ils pourraient désormais déclarer ouvertement « Nous vous racontons des salades mais c'est par nécessité. », sachant qu'il y aurait toujours assez d'imbéciles heureux pour s'en satisfaire. Il apparaît de même évident qu'il faut littéralement entendre le contraire de ce qu'ils disent. Quand il n'y a plus de conscience, il n'y a plus de parole. Ils pratiquent à merveille la dissonance cognitive car rien n'est plus malléable qu'un esprit confus. Ma pauvre Mado, je sais bien que tu fais encore partie de cette masse de gobe-tout qui n'arrive pas à éteindre la télé et qu'on peut mener en bateau à volonté. Tu t'es même docilement prêtée au jeu des fléchettes, pensant de toute ta crédulité que tu retrouverais ta vie d'avant, à l'instar de tes semblables. Si demain on vous demandait de mettre un slip rose sur la tête, sous prétexte que cela protégerait du rhume, parions que les stocks seraient très vite épuisés.
 
Homo festivus a du souci à se faire.
N'est-il pas au centre de toutes les restrictions ?
Aussi est-ce peu dire qu'elles ne font pas son affaire.
À la frustration succédera l'affliction

Quand il se découvrira dindon de la farce.
À moins que ses possibilités de réveil,
Considérations faites de sa raison éparse,
Ne lui donne comme seule perspective que la bouteille,

Une pratique, au demeurant, déjà bien assise.
S'étant soumis pour retrouver sa vie d'avant,
Ce n'est que lui qu'il retrouve : Gros-Jean comme devant !

Ainsi en est-il des leçons jamais apprises,
Dont celle-ci : plus l'on se soumet au dictateur,
Plus celui-ci resserre son système prédateur.

Le Spectre à trois faces
 

samedi 18 décembre 2021

Sabordage


Blason de Tomblaine (Meurthe-et-Moselle, Lorraine)

D'argent à la bande d'azur, au bonnet phrygien contourné brochant de gueules, chargé d'une bande du champ continuant la bande d'azur, cocardé aussi d'azur, aux deux filets ondés du même côtoyant la bande et brochant sur le tout.


Tu penses que c'est l'étranger qui te prend ta France,
Ne voyant pas même que ce sont les hommes de gain
Qui l'ont placée sur l'étal et sur la balance,
Taxant ta moisson, jusqu'au plus maigre regain.

N'est-ce pas toi qui désertas temples et églises
Pour aller communier dans les supermarchés,
T'accommodant d'une souveraineté démise
Et préférant aux lois du Ciel celles du Marché ?

N'est-ce pas toi qui rompis le lien avec ta terre
Pour t'avachir dans le confort du sédentaire,
Sans pouvoir jamais rester en place très longtemps ?

Car tu prétends voyager à travers le monde
Pour consommer les dernières cultures moribondes,
Revenant de tout, n'ayant jamais ton comptant.

Le Spectre à trois faces


mercredi 15 décembre 2021

À l'aube, le givre

 

 
Blason de Pushkinogorsky (Russie)

 

Saisissantes froideurs qui me firent vous écrire,
J’en conçois, au léger givre, ce papier aussi ;
N’y voyez rien qu’un doux émoi extrait ainsi,
Des soupirs de l’aube, des étreintes d’une lyre.

Si proche d’une lune, elle qui vous fit élire,
En ce secret gardé, levant tel un blond sourcil,
Tous les nœuds gordiens auxquels se lient les soucis,
Mais si je clame :
votre cœur contre tout un Empire !

Y verrez-vous la joie du Destin se chanter,
Sans qu’aucun trouble puisse ni trahir, ni même tenter,
Notre envoûtante et inaudible ronde ?

Les notes subrepticement ont fait de ce lieu
Notre merveilleuse rencontre, élevée jusqu’aux Cieux.
Et vous me dites :
faites fi donc de tout ce monde !

Océan sans rivage

mardi 14 décembre 2021

En ces jours sombres


Peinture de Jan van Grevenbroeck (1731-1807)



En ces jours sombres, une peste frappait la cité.
Partout, en pleine rue, les gens tombaient comme des mouches,
Sans n'épargner de la société aucune couche.
Les hospices furent débordés par l'adversité

Et nul ne savait plus où donner de la tête.
C'est du moins ce que certains avaient prétendu.
Quiconque se voulant pousser quelque peu l'enquête
Se retrouvait bientôt dans un climat tendu

Et traité en bonne et due forme de complotiste.
La parole officielle n'est pas à discuter
Et nulle pensée n'a le droit de faire du hors-piste.

Lors, les chiffres donnés ne doivent faire aucun doute.
*
Et même s'ils sont truqués, ils font autorité.
L'agenda prévu suit son cours, quoi qu'il en coûte !


Marc
 
 
* L'utilisation systématique des chiffres (que l'on serait, au demeurant, bien en peine de vérifier) tient lieu de pensée magique. On joue sur la quantité, selon l'idée admise assez largement qu'elle est nécessairement authentifiante. Mais on joue également et surtout sur l'instinct grégaire de la masse qui se conforme par nature au pouvoir en place, qu'il soit bienveillant ou malveillant. Ces chiffres sont gonflés ou minimisés selon l'intention, nous en avons la démonstration quasi quotidienne s'agissant du covidisme.

Creusement du vide


 

Un Père Noël ne portant pas de muselière,
La maréchaussée teutonne le mit aux arrêts.
Ces pratiques tout à fait absurdes sont journalières
Et révèlent un monde plus idiot qu'il n'y paraît.

Ailleurs, des policiers utilisent une règle
Pour vérifier la bonne distanciation sociale...
Voici que partout la raison se dérègle,
Ses errements ayant même valeur canoniale.

La secte apocalyptique du covidisme
Réactive sans cesse le narratif de la peur,
Sans plus craindre de donner dans le sadisme.

Comment, se demande-t-on, est-ce là possible ?
Mais grâce à la masse bovine et à sa torpeur !
Au jeu des fléchettes, c'est elle qui sert de cible.

Le Spectre à trois faces

lundi 13 décembre 2021

Héraldique du monde : la Yakoutie

 


L'héraldique russe, dans son ensemble, est assez remarquable par sa richesse graphique et symbolique, celle de la République de Sakha en particulier, mieux connue sous le nom de Yakoutie (le joyau sibéro-boréal), une province de la taille de l'Inde située dans le nord-est de la Sibérie.

Le lien ci-dessous ouvre sur un somptueux album d'héraldique et de vexillologie où s'illustre l'univers du grand Nord. Cette imagerie quasi féérique trouve ainsi sa place dans nos recueils Décembre héraldique et Album d'images.


Héraldique de la Yakoutie

lundi 6 décembre 2021

Le jeu des fléchettes


https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/8/88/Ullensaker_komm.svg/1664px-Ullensaker_komm.svg.png
Blason de Ullensaker (Norvège)


Ils veulent à tout prix que nous jouions aux fléchettes,
Nous affirmant que c'est pour notre plus grand bien.
Les voici à vouloir imposer une brochette :
Deux jets, trois jets... jusqu'à on ne sait trop combien.

La soupe est vendue sans garantie après-vente,
Le corps valant moins qu'un appareil ménager.
La belle affaire de ce que partout l'on nous vante,
Quand même le simple bon sens n'est plus ménagé !

Les hommes sont donc devenus complètement fous ?
Mais ne l'ont-ils pas toujours été, à vrai dire ?
Ô miracle que leur monde tienne encore debout,

Quand partout la bêtise grasse étend son empire !
Lors, les voici à se redécouvrir mortels,
Tout en courant se sacrifier sur les autels !

Marc

À la Saint-Nicolas

 

Blason de Zakrzówek (Lublin, Pologne)



On dit que Saint-Nicolas fait les bons mariages
Et guérit de la fièvre autant que de la rage,
Sans avoir besoin de recourir au vaccin
Car nul ne le vit poursuivre d'obscurs desseins.

Un autre dicton dit qu'à la Saint-Nicolas
L'hiver, pourtant non advenu, est déjà las.
Mais on prétend aussi que si ce jour il neige,
Le froid s'installe et tient durant trois mois son siège.

Il est, comme on sait, le patron des écoliers
Auxquels il apporte des bonbons dans son panier.
C'est en quelque sorte le Père Noël avant l'heure.

C'est lui, ainsi, qui ouvre le temps de Noël
Que les Rois, jadis guidés par l'étoile du Ciel,
Viendront clore, après un mois de candide bonheur.

Marc

 

Saint-Nicolas en héraldique

Stará Ľubovňa (Slovaquie), Waal (Bavière) et Landkreis Land Hadeln (Basse-Saxe) 

dimanche 5 décembre 2021

Les costumes traditionnels des provinces de France

 

Troisième volet sur les costumes provinciaux de France illustrés par des chromolithographies de la Belle-Époque (dessinateur Fag).

mardi 30 novembre 2021

Madame est servie


 
Madame est servie ? Ne serait-ce pas plutôt Monsieur, tandis que Madame a passé la matinée derrière les fourneaux ? Certes, il arrive à Monsieur de se piquer de cuisine, après avoir, la veille, surfé sur Marmiton.com, mais pour la tambouille quotidienne - l'ordinaire, en somme - bonjour ! c'est le plus souvent Madame qui est commise aux casseroles, d'amont en aval. La cuisine est un plaisir ou une corvée, c'est selon. Il y a la cuisine routinière, souvent casse-tête (Que manger aujourd'hui ? Encore des pâtes...) et la cuisine festive, avec l'embarras du choix. Mais rien n'empêche de cumuler...
 

samedi 27 novembre 2021

Nous serons comme des dieux

 

La dictature parfaite aurait les apparences de la démocratie ; une prison sans murs dont les prisonniers ne songeraient pas à s'évader. Un système d'esclavage où grâce à la consommation et aux divertissements, les esclaves auraient l'amour de leur servitude.

Aldous Huxley (1894-1963)

 

 
Blason de Jasień (Pologne)

 

I


Un penseur ancien mais pourtant fort avisé
Dit que la démocratie est le dernier stade
Avant la dictature. Si l'on suit la visée
De ces mots, il n'est citoyen ni camarade

Qui n'en reconnaîtra, sans doute, le bien-fondé
Car notre temps en est l'illustration parfaite.
La société tout entière est à refonder
Quand les libertés fondamentales sont défaites.

Mais qu'on y prenne bien garde : ces nouvelles fondations
Ne sauraient reposer que sur la Tradition
Et donc rétablir le principe de transcendance,

Ce qui amène La question : « Quel est le Maître
Auquel je me soumets sans perdre mon être
Et qui partout assure mon intérieure guidance ? »

 

II


Seraient-ce le philosophe de cour ou de plateau,
Qui ne propose que postures et contre-postures ?
Ou le prébendier de la politique, plutôt,
Me flattant, jusqu'à obtenir l'investiture,

Puis tournant la veste, à l'envers ou à l'endroit,
Selon les nécessités de la contingence,
Arrangeant les lois pour mieux déjouer le droit ?
Celui, encore, qui au Veau d'or fait allégeance,

Persuadé que tout s'achète et tout se vend,
Me proposant le courant d'air au prix du vent
Et m'enfonçant dans le crâne, à coups de réclame,

Ce que je dois posséder pour être nanti ?
Qui donc, pour me donner l'absolue garantie,
C'est-à-dire le viatique pour sauver mon âme ?


III


« Sauver mon âme ? Encore faut-il que j'en aie une !
Pour moi, je ne suis jamais qu'un système nerveux.
Qu'ai-je ainsi à m'embarrasser de ces vieilles lunes
Que certains appellent à briller de tous leurs vœux ?!


– Toi qui contre les lois divines te rebellas,
Te voici à subir la loi de fer des hommes
Que le Diable cornu dans son projet scella ;
Lors, t'invitant, chaque jour, à remanger la pomme

Que tu avales en toujours chantant ce refrain :
Nous serons comme des dieux ; à nous la toute-puissance !
Consommons sans retenue et jouissons sans frein !


Et te voici à construire mille tours de Babel,
Telles des érections qui révèlent ton impuissance
Et que l'enfer à venir marque de son label. »

Marc

vendredi 26 novembre 2021

La nausée, peut-être...

 

Blason de Saint-Jean-de-la-Motte (Sarthe, Pays de la Loire)
D'azur aux trois moutons d’argent.


Ceux qui en leur temps placardèrent sur tous les murs
Cette phrase fameuse : « Il est interdit d'interdire. »
Se trouvent aujourd'hui, avec leurs descendants, mûrs
Pour un système carcéral, d'entre tous le pire.

Outre de les serrer dans une toile d'interdits,
De leur imposer ce qu'il faut penser et croire,
Quand la démocratie se fait à coups d'édits,
On les dépouille de leur honneur et anciennes gloires

Pour les mieux dissoudre dans le chaudron commun
D'une humanité nivelée et plasmatique,
Menant des existences sans saveur ni parfum.

Quand tout aura la même odeur et le même goût
Et qu'ils reviendront des mirages technologiques,
Peut-être la nausée suivra-t-elle leur dégoût ?

Marc

mercredi 24 novembre 2021

Rencontre et Unité : Noblesse et Art de L’Écu (6)


 

Peinture d’Edmund Blair Leighton (1852-1922), L’Adoubement, 1901

Une voix se fait entendre, de beauté certaine, car atemporelle, et nous voici, tel un puissant murmure qui poursuit, dans l’écho d’une plaine, le Retour, insondable et pérenne. Elle entremêle sans aucune cessation, Orient et Occident, tout comme elle ravive les tréfonds d’une Racine semée dans le Ciel, lors que l’Unité est le Flambeau des noblesses de l’âme.

 

Entends-tu cet Appel ?

Je ne puis jamais L’oublier.

Notre fraternité remonte à une ère mémorielle que nous n’avons jamais méconnue et comment dire ce qui nous lie, lors que notre cœur uni frémit par-delà le décor ? Telle est notre salutation en ces temps bien confus, et nous chantons en Chœur. Est-ce Cathédrale, faste Autel, cimes d’une montagne, douce effervescence de notre âme, sculpture d’une Voûte au sein d’une Mosquée atemporelle, ou bien Arche éternelle d’une précieuse Jérusalem ? Ô Voix ! Le Jardin est un Temple. Car, au Centre, une Voie au sein de la Voie, celle du cœur-semence se fait entendre.

Notre fraternité n’a pas d’âge et provient d’une Source d’abondance. Sacrae voces ! Le Cœur répond, comme il tient fermement à La Cordée essentielle.

Océan sans rivage

Le temps du silence


Blason d'Artonne (Puy-de-Dôme, Auvergne)
 

Peut-être est-il venu, le temps du silence,
Quand ce qu'on dit ou qu'on tait n'a plus d'importance
Et semble comme tomber dans un tonneau sans fond ;
Quand devant leur sens perdu, les mots se défont

Et ne sonorisent plus que les vains bavardages,
Illustrant à propos le proverbe ou l'adage :
Ce sont les tonneaux vides qui font le plus de bruit.
Un arbre, dit-on, se reconnaît à ses fruits.

Mais bien amers sont ceux que nous révèle ce monde
Dont les grands prêtres, en leur fallacieuse faconde,
Nous veulent encore vendre comme le seul possible.

« Il n'en est pas d'autre !
» clament ces marchands de foire.
Et c'est jusqu'à la lie qu'ils nous le veulent faire boire !
Ce qu'il advient était pourtant prévisible.

Marc

 

 
                L'intelligence                       Confluence            Autant croire au Père Noël
 
       De la compulsion du vide       L'axe de soumission          Le diable est preneur

                  Excroissance                          De la médiocratie             D'une Atlantide à l'autre

                 Rappel                            Les inutiles                             Non retour