L'Amour est une rose qui croît en altitude ;
Pour l'y cueillir, il faut monter très haut en soi,
Traverser les marécages de l'incertitude,
Se garder des sentiers faciles, trouver la voie ;
Ne pas s'enfoncer dans les eaux cloques et visqueuses
De l'émotionnel ni dans les sombres forêts
Du bas mental où mille et une pensées truqueuses
Tissent un habit qui se révèle n'être qu'un rets ;
Ne pas confondre l'élan avec la pulsion,
Ni la raison avec le calcul égotique.
La volupté dépasse le plaisir béatique ;
Son fin nectar n'est pas une vulgaire émulsion
Mais l'esprit d'une alchimie patiente et subtile
Qui irrigue l'être tout entier. L'amour est fertile.
Marie-Louise
De gueules à une main dextre de carnation pressant une grappe de raisin d'or, accompagnée en chef de deux roses d'argent, et en pointe d'une lampe antique du même; à la terrasse d'argent chargée d'une rose de gueules et au franc quartier des villes de troisième.
Voir aussi sur Naissance et connaissance
https://coeurssacresdejetdem.wixsite.com/louischiren/les-armes-du-grand-monarque
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