Ces histoires fromagères que l'air du temps décale
Fleurent la vieille France ; sorties de derrière les fagots.
Elles se déclinent dans une langue que l'oubli recale
Au même rang que les radotages et les ragots.
Ces petites histoires dormiront dans les cartons
Ou au fond du tiroir de quelque vieille commode,
Partageant le sort des proverbes et des dictons
Et de toutes ces choses surannées passées de mode.
La start-up nation n'a que faire de ces grimoires
Qui rapportent les errements d'un monde arriéré,
Faisant table rase de cette millénaire mémoire
Et n'ayant de cesse que de l'avoir enterrée.
À l'heure où les vieux s'éteignent dans les mouroirs
Et qu'on prétend de l'humain briser tous les codes,
Quoique se voyant toujours autre dans le miroir,
La termitière sera de la vie l'unique mode.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire