Foin de vos futiles paradis de pacotille
Destinés à des tubes digestifs ambulants !
Foin de vos tempêtes en verre d'eau pour des broutilles
Et de votre pathos aux effets flatulents !
Qu'ai-je à faire de vos breloques et de vos broquilles
Où l'on se donne à prix discount l'air opulent !
Que valent encore l'imprimatur ou l'estampille
S'il faut vendre son âme pour être postulant !
À quoi bon toute cette matière grise qui s'éparpille,
Pour n'avoir finalement rien dans la coquille !
Le monde se révèle dépeuplé quoique pullulant.
Tout le monde pense pareil, se vêt des mêmes guenilles.
Les interchangeables divaguent en escadrille,
Encombrent tout et sont partout, déambulant.
Le Spectre à trois faces
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