La Sibylle de Cumes par Michel-Ange (1475-1564)
Ce monde matérialiste est dans le désarroi
Comme jamais il ne le fut en aucune époque.
Ses inquiétudes sont-elles les prémices de l'effroi,
Lors même que les moins égarés battent la breloque ?
Voici venus les temps de la grande confusion
Qui nous fut annoncée par les écritures.
Parvenu au paroxysme de l'illusion,
L'humanité se cherche une nouvelle quadrature.
Car la voici patinant sur elle-même, à vide,
Ne sachant plus ses origines ni son destin
Et pourtant plus que jamais cupide et avide,
Comme se voulant repaître encore et encore
De son image brisée, n'ayant plus même l'instinct
De sa nature, se mirant telle une vieille pécore.
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