Considérations carnavalesques

Blason (revisité) de Schafisheim (Argovie, Suisse)

     Ma chère Mado, une fois encore, j’ai parcouru les rues de la capitale, avec le trouble sentiment d’avoir traversé un immense camp de concentration dans lequel les prisonniers s’enfermaient eux-mêmes, le masque faisant office de marquage et révélant plus qu’une simple soumission à la plus grande manipulation de masse que l’histoire ait jamais connue : l’adhésion à un système fondé sur le mensonge et devenu ainsi véritablement et massivement endogène puisque les prisonniers volontaires assurent désormais eux-mêmes leur propre garde. Du pain béni pour les tireurs de ficelles et leurs idiots utiles qui peuvent dès lors envisager, très sérieusement, l’étape suivante : pucer tout ce monde, sous couvert de vaccination. Encore un fantasme complotiste, me diras-tu. « Complotiste » est en effet devenu, dans la pensée chewing-gum de la novlangue, le mot fétiche imprécatoire destiné à invalider toute autre opinion que celles dictées par la doxa et donc à museler les bouches et à clore tout débat, dans l’idée obligatoire que les instances dominantes sont nécessairement bienveillantes et donc soucieuses de notre bien-être. Morte de rire ! Mais rassure-toi, devançant la censure effrénée qui sévit actuellement contre toutes les divergences, j’ai pris soin de conserver assez de vidéos et de documents pour t’éclairer sur le sujet, pour peu, bien entendu, de le désirer vraiment, contrairement à tous ceux qui préfèrent continuer d’écouter les berceuses officielles et donc à dormir debout. Est-ce pour cela que beaucoup de gens font penser à des zombies ? J’ai toujours pensé qu’il y avait quelque chose de prémonitoire dans les films du genre que les gens qui veulent se donner des frayeurs sur canapé aiment bien regarder. Ainsi, le cinéma peut désormais tout montrer, le vrai comme le faux, la plupart n’y voient que du feu. Quand un événement quelconque est suivi d’une publicité sur un shampoing, tout finit par se valoir. L’écran fait écran, ça ne s’invente pas.

Je traverse la place de la rue Saint-Honoré
Enlaidie par une vilaine construction en verre,
Typique d’un monde uniforme et décoloré,
Désaxé au point de fonctionner à l’envers.

C’est un bien étrange carnaval que tous ces masques
Qui sont devenus les étouffoirs de la peur,
Quand toute raison se dissout dans les pensées flasques
Et que règne sur la cité une lourde torpeur.

Au bal masqué, c’est le diable qui mène la danse.
Et tandis que la bêtise partout se condense,
Caligula s’en amuse en son Palatin.

Il en est ainsi de toutes les époques festives *
Dont la mémoire perdue nourrit les récidives.
Vois l’horizon s’ouvrir au plus sombre destin.

* * *

Flambent les églises, rutilent les supermarchés,
Quand la grande masse communie aux messes médiatiques,
Tout Droit se courbant devant les lois du marché.
Désert d’âmes en cette humanité plasmatique ;

Matière première dont se gorgent les Moloch-Baal ;
Tours d’offense dressées en sinistres hypogées,
Quand des fosses communes montent en chœur les derniers râles
Car ainsi finissent les euphories d’apogées.

Quel esprit ne se rappelle l’histoire du Déluge
Dont les flots trempent les fondations de l’Âge de fer ?
Ceux qui défient le Ciel creusent aussi leur enfer.

Un monde sans Dieu est fatalement centrifuge.
Il n’est plus d’horizon en l’absence de Centre
Et un homme sans foi n’a plus rien dans le ventre. 

Le Spectre à trois faces