Décryptage et Revalorisation de L'Art de L’Écu, de La Chevalerie et du Haut Langage Poétique en Héraldique. Courtoisie, Discipline, Raffinement de La Conscience, état de Vigilance et Intention d'Unicité en La Fraternité d'un Nouveau Monde !

vendredi 3 août 2018

Le chantre du réel


Blason de la ville d'Aprelevka (Russie)

                                     Cette réalité paraît parfois si lisse,
                                     Sans reflets ni beaux traits, sans faits d'armes ni héros.
                                     Inspire-t-elle autant qu'une vie au mil vices ?
                                     À traîner les tripots jusqu'au verre de trop ;
                                     À battre la mesure au râle des ivrognes ;
                                     À miser sa fierté sans aucune vergogne.

                                     Faut-il donc s'effondrer dans les pires péchés
                                     Pour avoir une histoire à vous compter lecteurs ?
                                     Non, puisque notre foi serait vite asséchée !
                                     Pendant le jour présent, demeurons ses acteurs
                                     Pour cueillir l’éternel dans chaque instant fugace
                                     Et peindre leurs fresques qui prestement s’effacent.

                                     À sa place est le chantre à charmer le réel,
                                     Quand il tisse des vers, dans le but de vous plaire,
                                     En reliant de fils d’or consonnes et voyelles
                                     Qui ressassent en vous des passions similaires ;
                                     Pendez-vous à leur rythme, éteint, ou bien joyeux,
                                     Et vivez son voyage au travers de ses yeux !

                                     Jusqu’au bout de la nuit, boutez au loin l’ennui,
                                     Suivez-le, solitaire, il se mue en phénix
                                     Et renaît dans le noir sous les coups de minuit.
                                     Il brille de mil feux de sa plume prolixe
                                     Qui fournit les discours les plus longs sur l’amour
                                     Pour ravir les muses par sa voix de velours.

                                     Le matin, il n’est plus, le matin, il est seul !
                                     Encore indifférent aux regards de la rue.
                                     Plus un mot, plus un pas, qu’il est devenu veule !
                                     Hier si beau, si courtois, aujourd’hui si bourru,
                                     Le poète est noyé dans la mélancolie
                                     Et son encre jetée aux bords de la folie.

                                     Sa vie suit des cycles de spleen et d’idéal,
                                     Tantôt si affligés, tantôt si sémillants ;
                                     Ils ont l’intensité d’aurores boréales
                                     Issues de soleils noirs et de soleils brillants.
                                     Lui seul a le prisme scindant l’imaginaire
                                     Et inondant les mers de son flot visionnaire.


Florian (Aube Naissante)

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