Si je n'ai jamais travaillé la terre, puis-je
Me connaître vraiment, moi qui fus tiré
De l'argile où je retournerai. Car que suis-je ?
Et qu'ai-je à me vouloir dans ce monde mirer ?
N'est-il pas sans cesse à me renvoyer l'image
D'une figure passante vouée à disparaître ?
J'ai beau assurer de ma personne l'arrimage,
Le temps me rappelle sans cesse qui est le maître.
Tant de visages connus et disparus défilent
Dans ma tête qu'il me semble les avoir rêvés !
Ma mémoire leur est contre l'oubli un asile.
Et quand viendra mon tour, j'emmènerai ces mondes
Avec moi et l'on pourra enfin m'archiver
Parmi ceux qui se voulaient juste danser une ronde.
Marc
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