Décryptage et Revalorisation de L'Art de L’Écu, de La Chevalerie et du Haut Langage Poétique en Héraldique. Courtoisie, Discipline, Raffinement de La Conscience, état de Vigilance et Intention d'Unicité en La Fraternité d'un Nouveau Monde !

jeudi 5 octobre 2017

Poésie héraldique allemande - Bocholt


Blason de Bocholt (Rhénanie-du Nord-Westphalie, Allemagne)

Auf grünem Grund eine silberne Buche.

                                       Einmal bin ich in die Welt gegangen :
                                       Blumen lachten, wie die Quellen sangen,
                                       Vor der Scheune tanzten Spatzenschwärme,
                                       Brot und Sonne schien voll goldner Wärme.

                                       Doch dann fiel ich von der Menschen Wegen,
                                       Unter Tieren hab' ich lang gelegen ;
                                       Kam der Engerling, mich anzustaunen,
                                       Fand der Maulwurf her, mir zuzuraunen.

                                       Als die Augenäpfel mir verdarben,
                                       Schwanden zart getuschte Wangenfarben,
                                       Beinern blieb vom Bilde nur der Rahmen.
                                       Aber nieder sanken Kern und Samen.

                                       Bin in jene Frucht ich eingekrochen ?
                                       Hab' ich jene Schale dann zerbrochen?
                                       Sprang ich fort von meiner eignen Hüfte,
                                       Da ich silbern aufwuchs in die Lüfte ?

                                       Als der Tag die Sonne mitgenommen,
                                       Ist ein armer schwacher Hund gekommen.
                                       Jeder hetzt ihn, keiner will ihn haben ;
                                       Der ihn liebte, wurde längst begraben.

                                       Zitternd leckt er seiner Wunde Rinnseln
                                       Und beklagt sich scheu mit leisem Winseln,
                                       Bis mein Arm ihn wärmt in grünem Tuche
                                       Und mein Antlitz aus der Silberbuche.

Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire