Vous vous déclarez réalistes ? Laissez-moi rire !
Vous ne voyez pas même de ce monde les beautés
Et, de plus, traitez la matière plus mal que pire,
Ayant donné au Veau d'or la principauté.
Comment, dans ce cas, verriez-vous les mondes subtils
Que vous réduisez à l'activité psychique,
Incarcérant dans sa gangue charnelle l'âme ruptile,
Atrophiée en ce qui n'est qu'une vie mécanique ?
Voici que partout se dresse l'oeil noir de Soron,
Jetant sur toute chose sa vue borgne qui corrompt.
Mais vous ne voyez pas même l'ombre qui avance
Et qui se voudrait répandre les ténèbres,
Ni n'entendez sonner les trompettes funèbres
Qui sont à déchirer le voile des apparences.
Le Spectre à trois faces
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