Scellées

 

Blason de Sottrum (Basse-Saxe, Allemagne)

Ils peuvent toujours nous la raconter, les cravateux
Qui nous rechantent les sempiternelles ritournelles.
Tandis que le pays est quasi comateux,
Se voulant achever la France résiduelle,

Qu'après nous avoir tondus, voulant nous raser,
Les petits hommes gris rêvent d'entrer dans nos cervelles
Dont beaucoup, de toute façon, sont déjà blasées,
Quoique sujettes, sans nul recul, aux techniques nouvelles ;

Prêtes à se laisser remplacer par les robots
Et à rejoindre la masse des surnuméraires
Qui n'auraient jamais dû sortir de leurs sabots.

Pourquoi s'échiner à vouloir pucer des sots
Quand les marteaux médiatiques suffisent à l'affaire
Et que les pensées sont déjà marquées d'un sceau. *

Le Spectre à trois face

* Non pas au sens de ce qui authentifie mais de ce qui scelle.

Poucette

Poucette, février 2026

Poucette, estampillée de la race des Coucous,
N'était, sans vouloir l'offenser, qu'une demi-poule.
Quoique un peu naine, elle savait lever haut le cou. 

N'étant pas du genre à qui on la roucoule,

Elle défiait le coq à peine sorti du duvet.
Mais quand celui-ci eut pris du poil de la plume,
Il arriva ce qu'on présume et se devait :
Poucette en perdit une partie de son costume !

La chose allait à bien au fil des pondaisons ;
La basse-cour vivait au rythme des caquetages
Et le coq lançait aux quatre vents sa chanson.

Un jour de juin, Poucette se prit de couvaison,

Las ! sans pouvoir mener à terme son héritage.
Elle repose en forêt, sous une belle frondaison.

Maître Coq en son épilogue

Blason de Vogüé (Ardèche)

 

D'azur au coq d'or, crêté et barbé de gueules.

La source est tarie et mon bec s'est asséché.

Nul mot n'y vient plus, pas même l'ombre d'un qui pointe ;

Et plus d'un, jadis commis, a l'air ébréché.

Un ultime sonnet et le silence en pièce jointe.

Qu'a-t-on à poursuivre les fantômes du passé ?
Nous voici, passants, presque gisant en nos tombes.

Que reste-t-il de tous ces instants trépassés ?
Qu'importe, dès lors qu'en eux la présence ne succombe !

La plupart ne mènent que vie sans grand horizon,

Ne voyant plus même passer les quatre saisons.
Hors sol d'avoir déserté le Ciel et la terre,

Se donnant raison de tout, n'ayant sens de rien,

Ils confièrent les clefs du château à des vauriens
Qui se firent de leur servitude les mandataires.

Tenir la ligne

Blason de Stadtlauringen (Bavière, Allemagne)

N'attendre rien d'autrui est une vraie liberté ;
Seule une relation désintéressée est saine.
Combien d'assemblées n'avons-nous pas désertées,
Lors qu'en substance elles se sont avérées vaines !

Mieux vaut, dit-on, être seul que mal entouré. *
Si l'idée s'entend bien, la chose est moins facile,
Surtout s'il est beaucoup de vide à rembourrer.
Tenir cette ligne-là est donc très difficile.

Il ne s'agit pas de se prétendre parfait ;
Une telle perfection serait forcément précaire
Et nul, à nos yeux, ne serait jamais d'équerre.

Il n'est rien qui ne finisse par être défait,
Y compris, finalement, l'idée de soi-même,
Malgré, pour la conserver, tous les stratagèmes.

Le Spectre à trois faces

* « Mieux vaut être seul que mal accompagné. »
Pierre Gringoire, poète et dramaturge (1475-1539)

Mathématique

Blason de Monchy-Cayeux (Pas-de-Calais)

D'argent à l'écusson de gueules accompagné de huit papegais de sinople, colletés, becqués  et membrés de gueules, chacun posé sur une branche alésée du champ, ordonnés en orle.

Un mensonge répété n'est pas une vérité
Car celle-ci ne dépend pas de la quantité.
Mille fois zéro font zéro, c'est mathématique,
Mais une fois un font un, implacable logique.

Mémoire d'un futur

Blason de Bidovce (Slovaquie)

Les individualistes sont les plus grégaires ; 

 Coincés dans leur petit moi vu comme en chose-en-soi,
Ils effleurent le vaste monde qu'ils ne connaissent guère,
À peine dans les bulles partagées de l'entre-soi.  

De s'être crus préoccupés d'autrui, naguère,
Sous le prétexte d'avoir porté un masque,
Ils ont prêté le flan au narratif de guerre
Relayé sur les ondes de la pensée flasque.

Cette moutonnerie restera une triste mémoire
Que les non dupes ont consigné dans leurs grimoires.
Cette folie, sans doute, verra d'autres éditions,

La raison n'étant pas de la masse l'apanage.
Celle-ci s’accommode de tous les concubinages
Et peut donner, on l'a vu, dans la délation.

Le Spectre à trois faces

Le chant du Chevalier

Blason de Mensiken (Argovie, Suisse)

            Ô instant pur de Grâce,
            Que nous est-il arrivé ? 
            L'Écho des montagnes avive mon ardeur,
            Et le genou à terre, ma joie pleure.
            Que nous est-il arrivé ? 
            Parle-moi de nous ! 
            Ni ma faim, ni ma soif
            Ne me détournent de Toi.
            Quelle est donc cette  détresse,
            Qui du désert aride,
            Continue de m'abreuver,
            Depuis les profondeurs exhalées ?
            Le soleil me terrasse, 
            Malgré tout, entière est mon audace 
            Et la lune s'épanche à l'Aube levée. 
            Qui donc est né ? 
            Le monde entier. 
            Quel est donc le secret ?
            L'insatiable témérité ! 
            De douceur inviolable,
            Voici qu'une voix aimable 
            Me fait le récit de la Beauté. 
            Que nous est-il arrivé ? 
            Le tréfonds palpite, 
            Puis, comme incapable, 
            Jaillit l'étoile sans résister.
            Nuit et jour, insolite,  
            Mon âme ne cesse de Te chercher. 
            Quel est donc le secret ?
            Est-il possible de T'oublier ? 
            Même après la chute, 
            Ta Main soulève mon âme 
            Et d'un languissement 
            Toi Seul, dans les décombres,
            Investis mon corps hébété, 
            Le transforme encore par le feu de L'Amour.
            Ta fidélité est plus forte
            Et Tu vaincs toute trahison, 
            Venin et poison.
            Dès lors, nous ne nous sommes jamais quittés. 
            Ô Toi, veuille éternellement me chercher !

Océan sans rivage 

Chant du gisant

Armoiries des Capitaines du parti des Guelfes de Florence (Italie)

 

                    Dans la  nuit profonde de l'âme,
                    J'ai entendu ta plainte, 
                    Enveloppée d'écorchure,
                    L'indicible brûlure,
                    Sous les griffes acérées,
                    Ton corps gisant dans  les flammes,
                    Lors qu'un cri surgit du désert incendiaire,
                    Âtre matricielle de ton enfantement, 
                   Puis, qu'un Souffle puissant te transperce,
                    Étreignant et compressant ton cœur.
                    Ô gisant ! Délaisse cet insignifiant corps ! 
                    N'entends-tu pas le chant du ruisseau ? 
                    Des pierres, suinte le firmament.
                    Victoire ! Le dragon s'est soumis. 
                    Le voici ton ami.
                    Gardien vigilant des combats, 
                    Porte et Rosaire des effluves du trépas,  
                    L'épée même de ton Épousée, 
                    Le Ciel te compagne et te salue.
                    L'Amour ardent de l'âme a vaincu
                    Brigands et imposteurs ! 
                    La noble Dame ceint du doux baiser 
                    La Rose rose, née d'un pur et blanc suaire.

Océan sans rivage 

Considérations chtoniennes

Blason d'Achterdeich (Basse-Saxe, Allemagne)

 

     Ma chère Mado, après le délire collectif d'un épisode sanitaire de sinistre mémoire et malgré que le pot aux roses ait été mis à jour, malgré tous les livres parus sur la question, malgré les innombrables vidéos publiées dans les médias et sur les réseaux, malgré tous les scandales révélés et à venir, le monde poursuit méthodiquement son programme d'autophagie, sinon dans l'indifférence quasi générale, du moins dans le fatalisme apathique qui fait que plus rien n'a de véritable impact et que tout s'avère finalement soluble dans la même bouillie. À telle enseigne, d'ailleurs, qu'il faudrait installer partout des vomissoires.

 

Quand on atteint le fond, on trouve toujours une pelle 
Pour creuser plus profond, la formule est connue. 
Je la fais donc mienne, elle résonne en ma chapelle, 
Quand bien même je ne suis plus à tomber des nues.

Ayant posé ma plume pour raisons personnelles, 
Voilà bien qu'elle recommence à me démanger, 
Au risque de rechanter de vieilles ritournelles, 
Mais toujours parlantes car rien ne s'est arrangé.

L'on pourrait même dire que les choses ont empiré 
Et je doute que le Système soit prêt d'expirer 
Car rien ne semble enrayer sa folle descente,

Entraînant tout ce qu'il touche dans les bas enfers 
Auxquels se destine cet Âge de feu et de fer 
Où depuis belle lurette toute sagesse est absente.

Le Spectre à trois faces

Abstruse

Blason de Veľké Revištia (Slovaquie)

Il nous tint par la main exprimant le geste lent.
Ne vous fiez-donc pas au doux parfum d’une Muse,
Tantôt elle vient à l’aube, nuée blanche s’exhalant,
Tantôt elle attend sagement le son qui fuse.

Il nous tint la main dans une sorte de bruissement.
Les ailes du firmament effleurent sans aucune ruse,
L’étoile dont le berger est le digne Amant.
Qu’en est-il de l’appel d’une lyre profuse ?

Il nous tint, sage, la main délibérément.
L’on pose léger l’instant sur la page abstruse,
Car, y sceller nos lèvres est l’encre qui se refuse,

A toute intrusion, puisque le ciel est si grand,
Que nos yeux s’invitent à nourrir la céruse,
Patine que souffle une étrange cornemuse. (au loin, au loin, au loin !…)

Océan sans rivage

 

La Traversée des mondes

 

Querelle au jardin

Blason de Ravilloles (Jura, Franche-Comté)

Taillé : au premier d'or au sapin arraché de sinople, au second
de sinople au bourdon d'or rayé de sable, ailé d'argent.


Un jardin en fleurs attire bon nombre d'insectes
Car toute corolle ouverte aime se faire butiner.
Aussi s'y active-t-on dès l'aube, sans badiner.
Tout le monde trouve sa part et chacun se respecte.

Un bourdon, se voulant poser sur l'angélique,
La trouva investie de punaises arlequin.
« Ôtez-vous de céans que je m'y mette, faquins !
Prétendriez-vous que je reparte famélique ?

En voilà une engeance qui se croit à demeure !
Suis-je d'une espèce à réfréner son appétit ?
J'exige mon comptant, avant que le jour ne meure. »

Le bougon bourdon atterrit sur une ombelle,
Envoie valser les intrus comme des confettis
Qui s'en allèrent former ailleurs leurs ribambelles.

La ronde des insectes

Tête à claque

Blason de Wagen in Allgäu (Bade-Wurtemberg, Allemagne)

Elle randonnait dans une tenue fluorescente

Tellement serrée au corps qu'elle la boudinait.
Si autrefois on l'eût qualifiée d'indécente,
Elle ne choque plus personne, pas même un tantinet.

L'époque est furieusement exhibitionniste :
L'on aime se faire voir, sans la première retenue.
Par là même, elle est également voyeuriste.
Il faut au narcissisme toute une avenue.

Plus que le précédent, le siècle est bavard,
Sachant tout sur tout, avec à la clef le vide.
L'ivresse des mots s'abîme dans le silence livide.

En ces dérisoires théâtres de boulevard,
Le rire du public est orchestré par une claque.
Cette époque est décidément une tête à claque. *

Le Spectre à trois faces

 

* « L’époque est une tête à claque qu’il devient jour après jour un peu plus agréable de gifler. La satisfaction avec laquelle elle se montre, son conformisme euphorique autant qu’ignominieux, son allure de tranquille impunité quand elle déploie l’éventail de ses plus malfaisantes sottises et l’ensemble de ses nuisances approuvées, enfin cet incroyable teint de rosière qu’elle arbore en toute occasion, lorsqu’il s’agit de célébrer de nouvelles mutations, d’applaudir au défi ludique des surfeurs des neiges, au succès d’internet, à l’adoption d’Halloween par les peuples colonisés, au triomphe de l’économie de marché, de la transparence, du patin à roulettes (…) et des pique-niques citoyens avant les séances de cinéma en plein air, font ardemment regretter qu’elle n’ait pas un seul visage sur lequel on puisse taper avec gaieté et sans relâche. » Philippe Muray, Essais, Les Belles Lettres , 2010.

Âme vagabonde

Blason de Onhaye (Wallonie, Belgique)

 De gueules au Mercure d'argent.

 

        En ces temps d'extrême confusion où tant de raisons font naufrage, emportées comme fétus de paille par un déluge d'images et d'informations, où tout et son contraire s'aplatissent sur les écrans plats qui absorbent et dissolvent indistinctement le vrai et le faux, dans l'apathie générale, tout lanceur d'alerte semble crier dans le désert, quand il n'est pas qualifié de complotiste, ce nouveau mot-joker qui, comme dans un jeu de cartes, vaut tous les arguments et donc dispense d'en devoir user. Ayant jeté le bébé avec l'eau du bain, les esprits rationnels (rationnés) ne savent plus à quel saint se vouer. Aussi sont-ils perméables à tous les sophismes qui les confortent dans leur torpeur en laquelle ils continuent de rêver debout à des lendemains qui chanteront, certes, mais leur oraison funèbre. Encore heureux, alors, qu'un psychopompe veuille bien les mener dans cet au-delà auquel ils ont fait mine de ne pas croire.

Non seulement tu n'es plus libre de parole,
Mais encore prétend-on contrôler ta pensée.
Tu te croyais citoyen ? Ce n'était qu'un rôle
Dont tu te verras sans doute bientôt dispensé !

Ton abstention aux votes indiffère le système ;
Il y trouverait plutôt son arrangement.
Quand déjà le réel est frappé d'anathème,
Sans qu'aucune alternance n'apporte de changement,

Tes revendications ou simples doléances
Ne font que ricocher sur des oreilles de bois.
Pour ta liberté morte, point de condoléances.

Ton horizon, c'est l'abattoir, après la tonde.
Voilà que ton humanité est aux abois,
Tandis que ton âme est devenue vagabonde.

Le Spectre à trois faces

L'Ombre n'est rien

Blason de Moscou


L'Ombre n'est rien, quand même elle semble s'étendre ;
Si vaste soit-elle, la moindre étincelle la brise
Et cela suffit comme limite à son emprise.
Car la seule chose à laquelle elle puisse prétendre,

C'est d'être le réceptacle de la Lumière
À laquelle elle sert en fait de révélateur.
N'offrant qu'une courte-vue, sans la première hauteur,
Les ténèbres sont de la conscience les œillères.

Elles n'ont en vérité aucune réalité,
En ce sens qu'elles n'ont pas de nature intrinsèque.
Ainsi, quoi qu'elles fassent, elles sont vouées à l'échec

Et leur déchaînement dans l'actualité
Est le clair signe de leur proche défaite.
Ce fut annoncé. Mais qui écoute les prophètes ?

Considérations sur l'entrisme

Logo du Club Med


Jadis, les bronzés se contentaient de la plage.
Il leur arrivait même, l'hiver, de faire du ski.
Certes, ils avaient ce côté futile et volage,
D'autant qu'à peine deux trois neurones étaient requis,

Mais pour le moins arrivaient-ils à être drôles,
Ce qu'ils ne sont absolument plus aujourd'hui.
Comme homo festivus, ils restaient sous contrôle ;
Mais voilà – et c'est là que commencent les ennuis –

Un jour, ils se prirent à faire de la politique,
À infiltrer l'État et ses institutions
Et à tordre dans leur sens la constitution.

La pensée devint binaire et monolithique
Et gare à quiconque s'éloignait de la doxa !
Peu à peu, le pays tout entier s'enfonça.

Le Spectre à trois faces

Ou quand on laisse la porte ouverte.

Quelques citations

Blason d'Olley (Meurthe-et-Moselle, Lorraine)

 

D'argent à la lampe à huile de gueules allumée d'or, au chef d'azur chargé de deux quartefeuilles aussi d'or, feuillées du même et boutonnées aussi de gueules.

À force de jachère, les cerveaux retournent en friche.
Si encore ils traversaient une vraie vacuité
Au lieu d'être ce vide où ne flotte qu'un pois chiche,
L'on pourrait se dire qu'ils mûrissent leur acuité.

Si encore cela nous gratifiait de silence
Au lieu de ces vains bavardages monologués
Où la langue brille rarement par son excellence,
La paix, sans doute, trouverait à se déboguer.

Aux slogans qui ne s'adressent qu'aux esprits grégaires,
Opposons quelques aphorismes de naguère.
Et quoique l'on ne prêche jamais que des convertis,

Il est toujours bon de rafraîchir les mémoires
Dont beaucoup sont de véritables écumoires
Qui ne retiennent volontiers que le perverti.

Le Spectre à trois faces

La France est un pays qui adore changer de gouvernement
à condition que ce soit toujours le même.

Honoré de Balzac (1799-1850)

Démocratie : l’oppression du peuple par le peuple pour le peuple. 

Oscar Wilde (1854-1900)

L'avis de la majorité ne peut être que l'expression de l'incompétence.

René Guénon (1886-1951), La crise du monde moderne, 1927

 

On ne refera pas la France par les élites, on la refera par la base. 

Georges Bernanos (1888-1948), Les grands cimetières sous la lune, 1938

Une des grandes escroqueries de notre époque, c’est d’avoir fait croire à l’homme de la rue qu’il avait quelque chose à dire.

Georges Wolinski (1934-2015)

Tout français désire bénéficier d'un ou plusieurs privilèges.
C'est sa façon d'affirmer sa passion pour l'égalité.

Charles de Gaulle (1890-1970)

Le grain et le vin

Blason d'Euerdorf (Basse-Franconie, Bavière, Allemagne)

 

J’ai saisi le grain et le vin, ai bu à l’Amour,
Le cultivant comme l’on cultive la merveille,
Et mon Éden appartient à la sève vermeille,
Une gemme irriguant l’infini beauté du Jour.

S’il fallait trouver, c’est alors qu’Il m’a cherchée,
Gravant ainsi le Mystère, ouvrant mes veines :
Le suc et la sève d’un Miroir à l’âme certaine,
Symbole et Signifié, Un, dans le Recherché,

Je T’ai aimé comme Tu aimes, sans être vaincue,
Car qui T’aime a touché à l’Aurore pérenne,
Le regard s’éteint-il après T’avoir vécu ?

Je T’aime comme Tu m’aimes, et qu’on ne se méprenne,
L’Amour est telle une fleur éclose le matin,
Lors que la nuit augmente son sublime Parfum.

Océan sans rivage

La Traversée des mondes

Métaphysique

 

Blason de Viļāni (Lettonie)

C’est à la lune d’Or que va ma rêverie,
Au Rossignol caché, son chant provocateur,
Cet élan inné, à l’aube, quand tout Vous prie,
L’âme solitaire franchit le seuil des cœurs.

Par mes mots étranges, mes douces songeries,
Délestant mes oripeaux, hardis et vainqueurs,
L’écorchure d’une blessure nous sourit,
Me voici immobile, au centre du cœur.

Quant à la Rose de nos ardeurs, constant Amour,
Même s’il se cache dans les verts branchages,
Le Rossignol vainc et brise la nuit et le jour.

D’un Diamant brut, au suave Baiser sans âge,
Le chemin connaît le Retour et, c’est sans fin,
Qu’il montre, à mon âme éprise, les illustres confins.

Océan sans rivage

 

La Traversée des mondes

Chrétienté

Blason de Kavarsko (Lituanie)

Sur les rives improbables d’une Rencontre, L’Orient se mit à converser avec l’Occident et fait cette Alliance, au cœur même de la Sacralité ; preux chevaliers se parlent et se serrent la main, celle de la fidélité. L’Amitié est noble et réveille les Temps immémoriaux, où les hommes sages se reconnaissent, car le Seigneur est Un.

 

Quand le soleil se couche, finissant sa course,
Les bleus, ourlets d’ondulants rêves, font venir
Jusqu’à moi, la plainte vive que l’or éclabousse,
Depuis l’Orient, nos plus humbles souvenirs.

Quand donc s’est heurté le regard incandescent,
Quel Occident se brise sur la nébuleuse
Ombre spectrale des derniers jours languissants ?
Ces mots se sèment sur une Terre bien malheureuse.

Engorgée de purulentes ruines, vidée de sa foi,
Terre de la Chrétienté, illustre par sa Noblesse,
Le cœur de ses fidèles Amants est plein d’effroi ;

Mais les chevaliers, sur leurs coursiers audacieux,
Brandissent l’Épée du Roi, que l’on nomme Prouesse.
Âmes ardentes, j’entends l’Exhalaison des Cieux.

Océan sans rivage

La Traversée des mondes

Sceau des chevaliers du Temple

Larme

Blason de Prades (Tarn, Occitanie)

D'or à la larme de sinople.

« L’ironie ne veut pas être crue, elle veut être comprise. C’est-à-dire « interprétée ». L’ironie nous fait accroire non ce qu’elle dit, mais ce qu’elle pense ; bonne conductrice, elle s’arrange pour que l’on croie ce qu’elle insinue ou laisse entendre ; dans ses simulations mêmes elle n’oublie pas de nous mettre sur la bonne voie, elle fait le nécessaire pour qu’on devine ses transparents cryptogrammes. » Vladimir Jankélévitch, L’Ironie, Paris, Flammarion, 1964, p. 60.

Tout être qui cherche la Vérité en vient à découvrir l’illusoire et se tourner vers le Réel. (Selon le Yi King)

Au jardin, où se grise le ciel plein de grâce,
Le temps remonte l’horloge sculpturale et, comme aucun
Témoin en cette brise ne vient troubler chacun,
L’étrange or floral, se répand dans tout l’espace.

Aux lamentations d’une flamme que l’on pourchasse,
La lueur des ombres d’un miroir importun,
Rompt, cruel, la larme rudoyant tout commun.
Lame fébrile se brise sur l’opaque glace !

Toi ! l’improbable, veuille pourfendre l’indignité !
L’humble homme gravit l’escalier de pauvreté,
Creusant d’avantage la souffrance insidieuse.

De nos lambeaux, s’étoffe notre ardent lien,
Mais sache, Ô Toi ! Le Trésor est un précieux Bien,
La larme est une offrande et n’est point malheureuse.

Océan sans rivage

La Traversée des mondes

Cogito ergo non sum

Drapeau de Chaa-Kholsky (République de Touva, Russie)

 

      Ma chère Mado, quand je regarde ma vie, la façon dont je l'ai vécue, je vois qu'elle fut souvent gouvernée par des émotions compulsives qui n'ont fait que créer des accumulations mentales et, fatalement, un engorgement. M'en libérer, c'était soit m'élever à de plus hauts niveaux de conscience, ce qui s'est avéré plutôt trompeur dans la mesure où tout cela demeurait parfaitement mental, mais aussi et surtout parce que des situations ou des contingences plus favorables amenaient illusoirement à le penser. Si dans le silence de moi, je me sentais forte, il me suffisait d'ouvrir la bouche pour me découvrir pitoyablement idiote. La moindre inflexion de ces conditions remettait tout sur le tapis et tout bouleversement me renvoyait à ma préhistoire. Il m'avait alors semblé que la transformation de ces énergies représentait un chemin plus sûr, quand même cela exigeait un engagement et une implication déterminés dans une certaine pratique. Éveiller ces énergies... sans me braquer sur l'élévation de ma conscience qui, du fait de n'être appréhendée que mentalement et de manière projective, c'est-à-dire à partir du stade où j'en étais, ne pouvait m'amener qu'à prendre mes vessies pour des lanternes. Je décidai donc de m'asseoir et de respirer. Le reste m'appartient.

      Voilà, ma chère Mado. Je te ferai grâce du sonnet qui suit habituellement ma lettre car je crois bien en avoir perdu la prosodie. Ou peut-être parce que ma pensée se trouve désormais à l'étroit dans cette suite d'alexandrins ? Je termine sur ce koan zen : le bambou existe au-dessus et en dessous de son nœud.

Le Spectre à trois faces