Noblesse oblige

 

Le marinier est, dit-on, un marin d'eau douce,
Ce qui n'est pas toujours pris pour un compliment.
Archibald Haddock, qui a commencé comme mousse,
S'en est parfois servi comme insulte*, notamment

Quand il était contrarié ou en état d'ivresse,
Ce qui lui arrivait fort peu modérément.
La mer a une réputation de rude maîtresse
Et un cargo n'est pas un bateau d'agrément.

Tous les métiers ont leur noblesse et leur roture,
Mais c'est là une question d'homme et non de fonction.
Comme les deux ne font pas forcément la jonction,

L'on se donne une posture en guise de stature.
Et quand le haut du pavé vient du caniveau,
C'est rarement le « noblesse oblige » qui prévaut.

* Le Crabe aux pinces d'or (p. 38), L'Étoile mystérieuse (p. 26), Le trésor de Rackham le Rouge (p. 43) et Le Temple du Soleil (p. 5).

Histoires fromagères

Duc de Bourgogne

 

Baptiser un camembert Duc de Bourgogne,
C'est comme le destiner à la table princière.
Le nom en impose d'emblée : il frappe, il cogne
Et rehausse à lui seul la vitrine épicière.

Jugé comme un fromage au goût vulgaire,
Tout juste digne de la besace d'un chemineau,
Les épiceries fines ne le proposaient guère.
Sa promotion se jouera donc sur deux tableaux :

Le fond et la forme, c'est-à-dire la qualité
Par le goût qui marque toute sa singularité
Et le visuel, porté par les tyrosèmes,

Un genre iconographique dont l'inspiration
Sans borne constituera un fonds d'illustrations
Qui auront parfois d'une époque valeur d'emblème.


Histoires fromagères

Le Bébert

 

 À peine eut-il mis son pied sur la terre normande
Qu'il se fit caresser par une balle allemande.
La guerre finissait avant même de commencer !
Après qu'on l'eût opéré et dûment pansé,

On l'envoya en convalescence dans une ferme
Où il vécut en tous points dans les meilleurs termes.
Il y vida plus d'une bouteille de calvados
Que l'on s'était réservée pour une prochaine noce.

C'est là, surtout, qu'il découvrit le camembert
Qu'on nommait par le diminutif de Bébert.
Il aima ce fromage aux odeurs détonnantes.

Le front s'éloignait, il n'en eut aucun regret.
Il échangea son calot contre un béret
Et oublia la guerre et sa folie tonnante.


Histoires fromagères

Reniement

 

 L'histoire de France a disparu des étiquettes
Puisque celle d'aujourd'hui n'assume plus son passé.
Des pans entiers furent relégués dans les oubliettes
Et maint grand personnage s'est retrouvé déclassé.

Il en est comme d'une plante coupée de ses racines :
Elle ne peut plus d'aucune manière se déployer.
Qu'en est-il des fausses valeurs dont on nous bassine ?
La caravane passe, les chiens ont beau aboyer !

Si tu ne sais plus d'où tu viens, dit le proverbe,
Comment saurais-tu où tu vas et qui tu es !
Cette terre sur laquelle tes ancêtres ont sué,

Tu ne l'as jamais vue, pas même la première herbe.
Pas d'avant, pas d'après ; pas d'en-haut, pas d'en-bas.
Dans le vide de l'entre-deux, pas un seul écho.


Histoires fromagères

Le pot aux roses

 

En Alsace, les enfants ne naissent pas dans les choux
Puisque ce sont les cigognes qui les apportent
Et il est rare que dans cette mission elles échouent.
D'ailleurs, on nous en racontait de toutes les sortes

Dès lors que l'on s'intéressait d'un peu trop près
Au mystère étonnant de la naissance.
Moi-même, je fus trouvé dans une boîte en forêt.*
C'est tout ce qui fut porté à ma connaissance,

Jusqu'à ce que je découvris le pot aux roses.
Pourtant, sans vouloir trop m'étendre sur la chose,
J'en fus autant émerveillé que stupéfié

Et mille questions nouvelles naquirent d'une seule réponse !
L'énigme demeurait pleine, sans perdre une once,
Et le temps passant, elle ne fit que s'amplifier.

Histoires fromagères

* Enfance d'un questionnement

Rêve de citrouille

 
Qui n'aimerait qu'une citrouille se change en carrosse
Ou que tout ce que l'on touche se transmute en or ?
Est-il chauve qui n'ait voulu se passer la brosse ?
Et homme qui n'ai rêvé d'améliorer son sort ?

Mais à défaut que se produise un miracle,
On ronge son frein, quand on ne brûle pas les étapes.
Quelques uns passent de coteries en cénacles
Où la main cueille sans trop d'effort les plus belles grappes.

Qu'il s'agisse d'élections ou de jeux de hasard,
L'on s'en remet à la chance pour sa bonne fortune
Ou pour monter les marches vers les plus hautes tribunes.

Mais bientôt, le parti dont on porte le brassard
Revendique sa part et exige même davantage.
D'une cause que l'on crut servir on devient l'otage.

Histoires fromagères

Donnant-donnant

Blason de Moutiers-les-Mauxfaits (Vendée, pays de la Loire)


Les États n'ont pas d'amis, juste des intérêts.
C'est, ce nous semble, la base de toute politique.
Car il faut n'avoir pas grand-chose sous le béret
Pour voir autre chose dans le jeu diplomatique.

Il en est de même s'agissant des relations
Qui fonctionnent, à peu de choses près, sur le même mode,
Il suffit de procéder à une translation.
Le donnant-donnant est le plus commun des codes.

Les hommes peuvent avoir des sympathies réciproques,
Au-delà de leurs fonctions et attributions,
Mais celles-ci insinueront toujours l'équivoque,

Ne pouvant s'abstraire tout à fait d'un protocole
Qui impose son casting et sa distribution.
La vie réelle se joue des théories d'école.

Le Spectre à trois faces

Ce sonnet vous est offert sans retour.

Soleil vert

Il n'y a quasi plus de bœufs dans nos campagnes
Depuis qu'ils furent supplantés par la mécanique
Dont on s'est promis un pays de cocagne,
Lors qu'aujourd'hui, elle fait à tout le monde la nique.

De même, excepté dans les foires et les salons,
On ne voit guère plus de taureaux dans les pâtures.
Chez les chevaux, la seringue détrône l'étalon
Et peu à peu, l'artifice remplace la nature.

Demain, tous les humains naîtront dans des usines
Et seront tatoués d'une date de péremption.
Du reste, la masse ne se montrera guère mutine,

Ayant du marquage des corps une commune pratique.
Le film Soleil vert n'est plus de la science fiction.
Le Diable a pignon sur rue et tient boutique.

 

 Histoires fromagères

 

Vacheries

On traite parfois de grosse vache une femme corpulente,
Une métaphore peu aimable à mon endroit.
Mais il en est d'autres, à peine moins désolantes,
Dont l'une me rend carrément méchante, de surcroît :

On qualifie de vache une action malveillante
Et un coup fumeux par derrière de vacherie,
Moi qui suis de nature placide et bienveillante,
Ne sachant pas même ce qu'est une fâcherie !

Puis il y a l'hyperbole qu'on emploie à outrance,
Typique d'un lexique indigent, plein de carences,
Un adverbe qu'on met à toutes les sauces : vachement.

L'on me reproche jusqu'à mes humeurs flatulentes
Qui seraient pour l'ordre climatique menaçantes...
C'est de mes qualités un vrai détournement ! 

Histoires fromagères

Graines d'éternité

J'entends encore le lourd marteau du forgeron
Qui façonnait le fer rougi sur une enclume
Et qu'on destinait à un solide Percheron.
Parfois, ce passé lointain, resurgi des brumes,

Vient réveiller les instants d'alors, telles des graines
Dont la levée se réservait pour l'avenir.
Ainsi, ce que la mémoire ravivée égraine
Invite à dépasser le simple souvenir.

L'instant, qui passe si vite dans le temps linéaire,
Est à jamais présent dans le temps vertical.
Rien ne se perd car toute chose a son sanctuaire.

L'instant vécu ne libère pas toute sa substance
Car il arrive que son contenu radical
Ne se révèle qu'à l'autre bout de l'existence.

Histoires fromagères

Considérations sur l'humaineté

 

 Blason de la famille Trolle (Danemark)

Croire que tous les hommes sont humains est une erreur.
Une apparence n'atteste pas de la substance.
Comment expliquer, autrement, toutes ces horreurs
Qui se commettent avec autant de persistance ?

L'affaissement des consciences est en chute libre
Et la corruption des esprits est générale.
Les apprentis-sorciers sont devenus ivres
Et s'activent à notre liberté carcérale.

Les uns accusent Dieu, s'ils y croient, de tous les maux ;
Les autres croient en l'homme, surtout s'il est nouveau.
Mais que valent ces hallucinations prométhéennes,

Quand partout l'on érige des temples à Mammon
Et qu'on lâche aux quatre vents la bride aux démons ! ?
Il est une humanité qui n'est plus humaine.

Le Spectre à trois faces



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Le Diable est preneur

Le curé de village

Beaucoup de curés étaient fils de paysans
Et ne vivaient donc pas hors-sol dans leur paroisse.
Ces rudes campagnards – car ils en avaient le sang –
N'étaient pas du genre à se payer d'air qu'on brasse.

Rompus au patois local autant qu'au latin,
Ils savaient parler aux gens simples de la terre.
Le chant du coq était leur même réveil-matin
Et la vie agraire s'invitait au presbytère.

Ils cultivaient leur potager, tenaient jardin
Et basse-cour, ainsi qu'un élevage de lapins.
J'en ai vus faucher les foins et faire les cueillettes,

Abattre et fendre le bois de leur bûcher
Et même récolter le miel de quelques ruchers.
Ça vous maniait la bêche autant que la burette. 

Histoires fromagères

L'idiot du village

 

 
En ces temps-là, chaque village avait son idiot,
Un peu comme son curé et son garde-champêtre.
C'était un gars un peu benêt, plus ou moins sot ;
Un pauvre bougre que l'on envoyait paître

Ou que l'on faisait parfois tourner en bourrique.
C'était, si l'on veut, une sorte de souffre-douleur,
Sans pour autant le maltraiter à coup de trique.
On l'engageait souvent pour les plus rudes labeurs

Et ça ne coûtait que le boire et le manger.
Le monde paysan était dur mais point féroce
Et le tableau pas non plus si noir qu'on le brosse.

Mais, d'une certaine façon, les choses n'ont guère changé,
Sauf qu'aujourd'hui, l'idiot n'a plus du tout sa place
Au sein d'un système qui nous le fabrique en masse. 

 

Histoires fromagères

Danton

On égalisait alors à la guillotine,
En se donnant à tout propos du « citoyen »,
Un peu comme du « camarade » au temps de Staline.
Les fins furent les mêmes, ne changeaient que les moyens.

Danton, qui avait appelé à plus d'audace,
Trouva que les choses étaient allées un peu loin.
La Bête se déchaînait, devenait plus vorace.
Il prit donc ses distances. Il n'en fallut pas moins

Pour faire de lui un ennemi de la nation.
Fondateur du tribunal révolutionnaire,
Lui qui fut d'abord du côté des tortionnaires,

Aura d'une justice parodique sa pleine ration.
Trop tard ! L'on avait ouvert la boîte de Pandore
Dont les effets dureront longtemps et même encore.


Histoires fromagères

Les mousquetaires

Les mousquetaires étaient, paraît-il, des fines lames
Et leurs coups d'estoc en ont embroché plus d'un.
De toutes les bottes secrètes, ils connaissaient la gamme,
Qu'elle fût de Nevers, de Bourges ou de Chateaudun.

Ils étaient aussi réputés pour leur fourchette.
Ayant du Gascon la descente et l'appétit,
Ils donnaient plus dans la broche que dans la brochette.
« Où sont les chapons et les poulardes ? Sapristi ! »

L'aubergiste y était de tout son vaisselier
Et vit d'un seul festin se vider son cellier !
L'on réglait en espèces sonnantes et trébuchantes,

Pour autant, du moins, que la bourse le permettait.
Sinon, l'on paierait plus tard, on le promettait,
Au retour d'une mission battante et chevauchante.


Histoires fromagères

Tyrosémiophilie du mousquetaire

Le taquin

 

Jean-Hubert, petit bourgeois habitant Belleville,
Se voulut refaire une santé dans le bocage.
Il n'en pouvait plus du grouillement de la ville ;
Même son logis l'étouffait, lui semblait une cage.

Il découvrit les charmes de la vie pastorale
Où le temps dilaté était comme suspendu.
Son horizon n'étant que façades murales,
Il aima ces haies vives qui ourlaient l'étendue

Et que les passereaux égayaient de leur chant.
En chemin, il rencontra la fameuse Perrette
Qui conversait avec elle-même tout en marchant.
Il se voulut l'aborder, lui conter fleurette.

La dame n'était pas de celles dont le cœur balance
Ou qui rêvent de passer de chaumière en palais.
« Vous perdez votre temps à me faire des avances
Car je me rends à la proche ville vendre mon lait.

J'étais à songer au montant de ma recette
Et de quelle bonne manière je pourrais l'employer.
C'est plus sérieux que d'effeuiller la pâquerette
Et donc bien vain tout ce charme que vous déployez !

– Ma parole, me prendriez-vous pour un coquin ?
Lors, pardonnez-moi si je vous ai fait offense.
Cependant, sans vouloir me montrer trop taquin,
Je me trouve une petite excuse pour ma défense :

Vous alliez guillerette, légère et court vêtue.
C'est à beaucoup moins que le sang d'un homme s'échauffe.
– Me crûtes-vous pour si peu femme de petite vertu ?
Un sourire de ma part vous eût mis en surchauffe !

Allez, mon bon monsieur, quittons-nous en amis
Et souhaitez-moi de faire tantôt bonne affaire.  

Vouloir le bien du prochain, cela est permis,
Si tant est qu'à son tour le destin le confère. »

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Tyrosémiophile de Perrette

Considérations ploutocratiques (2)

Blason de Döhlau (Bavière, Allemagne)

     Ma chère Mado, la plupart des gens ne se plaignent du système que parce que celui-ci ne leur donne pas leur dû, mais sans jamais le remettre en cause d'aucune façon. C'est bien pour cela qu'il perdure, depuis que fonctionne le miroir aux alouettes du jeu démocratique où les vessies passent pour des lanternes, avant d'éclater pour se regonfler à nouveau. Rien ne change parce que l'immense majorité des personnes ne veut pas vraiment que ça change, préférant déplorer les effets dont ils chérissent les causes (Bossuet) et succomber à la tentation de l'innocence, grâce au principe de délégation qui facilite davantage le défaussement et la victimisation que l'esprit de responsabilité. De la liberté, en somme. On entretient la démocratie représentative pour ce confort-là. L'alternance donne le change mais personne n'est vraiment dupe, excepté les habituelles grenouilles du bénitier républicain qui croient encore que Louis XVI était un tyran.

Messieurs les décideurs, je vous écris ces mots
Que vous ne lirez sûrement pas et peu m'en chaut
Car cette indifférence n'est plus une énigme
Depuis que je sais qu'il existe des paradigmes.

Que sont-ce ? Des bulles d'une opacité si épaisse
Que transpercer avec un poil une couche de graisse
Est en comparaison un simple jeu d'enfant.
Le système fermé que vous servez se défend

Contre l'intrusion d'une pensée intempestive
Ou d'une question potentiellement subversive
Par un jeu d'esquives appelé démocratie.

« Cause toujours, tu m'intéresses ! » dit le démocrate.
Sourire en façade, c'est dans le dos que ça gratte !
Toute élection reconduit une ploutocratie.

Le Spectre à trois faces

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Considérations

 ploutocratiques (1) post-démocratique et démoncratiques 

Considérations sur la docilité ambiante

Blason de Henrique Soares de Coimbra (Portugal, 16e siècle)

     Ma chère Mado, tu m'entends souvent te parler d'Homo festivus qui représente le stade décadent et terminal d'Homo sapiens, et peut-être même d'Homo tout court. La dernière crise covidiste (note bien l'emploi du suffixe -iste au lieu de -ienne, pour mieux signifier qu'il s'agit bien d'une idéologie) a surtout frappé cette catégorie, d'ailleurs largement majoritaire (quoique la plupart s'ignorant comme tel). Nous avons vu des individus renoncer à leurs libertés, voire à leur dignité, rien que pour s'asseoir à une terrasse ou pour partir en vacances, nantis d'une caution morale péremptoire, à clouer le bec donc : « Protéger les autres. » Nous savons aujourd'hui ce qu'il en fut réellement. Mais nous ne sommes pas tirés d'affaire pour autant : non seulement « ils » peuvent nous la resservir si besoin était, ayant éprouvé le degré de docilité de la masse, mais la crise politique, financière et économique actuelle leur offre mille et une possibilités de limiter encore davantage, voire de verrouiller les libertés, du moins ce qu'il en reste. Au final, c'est surtout Homo festivus, tout entier voué à l'amusement, qui en souffrira le plus car « ils » lui feront payer cher le moindre plaisir et jusqu'au moindre confort. Même en-dehors de l'idée qu'il puisse y avoir ou non un complot, à une échelle où même les dirigeants seraient les idiots utiles et inconscients d'obscurs tireurs de ficelle, ce modèle de société est à lui seul une usine à gaz, une fabrique de sacs de nœuds qui resserre son rets sur une humanité brouillonne et confuse, totalement perdue donc. Complot ou fatum aveugle, le résultat sera le même.

Certaines vies sont exclusivement digestives,
Des estomacs ambulants encombrés d'un corps.
Beaucoup ne nourrissent, à vrai dire, qu'une vision festive
De l'existence qui évacue l'idée de mort,

Une anomalie à telle enseigne indigeste,
- D'autant plus que tous, même les riches, doivent l'essuyer -
Qu'on en vient à traiter une grippe comme la peste,
Délire que tout un narratif vient appuyer

Et que les esprits sous perfusion assimilent
Bon gré mal gré, à coup de matraque s'il le faut.
On les noie dans les chiffres, des cents et des mille.

C''est par le nombre que l'on soumet les imbéciles.
« Ciel ! nous avons oublié la Dame à la Faux ! »
Une peur bien entretenue rend les gens dociles.

Le Spectre à trois faces

 

La crise nous dégrise.

Misère du Poilu

« Quand l'Intendance suit, tout va. » disait-on au front.
Un soldat se bat mieux après une bonne gamelle.
Car sortir de la tranchée au son du clairon
Le ventre vide, c'était se prendre une gamelle !

De toute façon, l'ordinaire n'était guère fameux
Et le pinard que l'on servait de la vinasse.
Il vous rendait pompette quand on montait au feu
Et plus d'une compagnie était à la ramasse.

Ça tombait comme des mouches pour prendre une colline
Qu'on perdait avant que ne sonnassent les matines.
L'ennemi vous délogeait à coup de canon

Et le lendemain était pareil à la veille.
Pas vraiment le temps de prendre de la bouteille.
On avait rendez-vous avec une balle de plomb.

* * *

Loin du front, les soldats vieillissent, dit le dicton.
Après la relève, on repartait vers l'arrière.
D'abord se décrasser avec du bon savon
Et endosser le costume de la lavandière

Car une fois s'en être dévêtu, l'uniforme
Était si sale qu'il tenait quasiment debout !
Puis se reposer pour se refaire une forme,
Avant de retrouver la poussière ou la boue.

On lisait son courrier, on écrivait aux proches,
Sans trop oser leur dire que la guerre était moche,
La censure se montrant sévère sur la question.

Champ d'honneur ou champ d'horreur, quand la plume dérape,
C'est la prochaine permission qui passe à la trappe !
Au front, l'on meurt très rarement d'indigestion.


Histoires fromagères

Tyrosémiophilie de la Guerre 14-18

Message aux papillons

Évitez, coûte que coûte, de traverser les routes,
Sous peine d'essuyer un choc qui vous serait fatal.
Sachez que nulle voiture pour vous ne se déroute
Car le monde de la machine est plutôt brutal.

Quand vous vous approchez d'un ruban de bitume,
Il faut vous en éloigner immédiatement,
Faute, sinon, de folâtrer à titre posthume
Ou, au mieux, d'avoir les ailes brisées méchamment.

Vous dont l'existence ne dépasse guère les trente jours,
N'écourtez pas plus votre terrestre séjour.
C'est pourquoi nous vous exhortons à la prudence.

Relayez le présent appel, passez le mot
À tous vos frères insectes qui périssent des mêmes maux
D'une société qui normalise la violence.


Histoire fromagères

 

Tyrosémiophilie du papillon

Le Coq et le Bœuf

À l'heure où l'après-midi glisse vers la vesprée,
Maître Coq quitte la basse-cour, laissant là ses poules,
Pour aller retrouver Maître Bœuf dans son pré.
Tous deux aiment causer ensemble, loin de la foule,

Parlant de tout et de rien : du temps qu'il fera ;
Des dernières nouvelles du village et de la ferme ;
Du lendemain dont on ne sait ce qu'il sera ;
De la vache Blanchette dont le veau arrive à terme ;

De l'été sec, particulièrement torride,
Où pas du moindre nuage le ciel se déride.
« À ce train-là, mes poules vont pondre des œufs durs !

– L'estivant est content, le fermier tire la langue.
Tout va de mal en pis, le pays est exsangue.
Je crois bien qu'il se défait par toutes les soudures. » 


Histoires fromagères

Sur Rome

Les Romains étaient aussi gourmands que gourmets
Et jouissaient d'une réputation de gastronomes.
Sans doute... quoique la sophistication de leur mets
N'en faisait pas vraiment une cuisine économe.

Rome est ainsi devenue un immense ventre
Qui exigeait, pour le combler, tout un empire
Dont les produits convergeaient vers ce même centre.
Nul autre, par la suite, ne fera mieux ni pire.

Si les riches rivalisaient de raffinement,
Il en allait tout autrement avec la plèbe
Et le monde paysan attaché à la glèbe.

Toute cette populace vivait assez chichement,
Ayant peu loisir de changer son ordinaire,
Au point, même, d'envier le brouet du légionnaire.

* * *

Les Romains, déjà, mangeaient tout ce qui bougeait
Et donnaient libre cours à leur concupiscence.
Tous ces monuments que partout ils érigeaient
N'étaient d'une avidité que les excroissances.

Il fallait en imposer par l'écrasement
Et maintenir les conquêtes par la force brutale.
Mais tout n'était pas si noir, fort heureusement ;
Si beaucoup de nations connurent un sort fatal,

La Pax Romana a étendu ses bienfaits
En pacifiant le monde, de l'Euphrate à l'Écosse.
C'est de sa trop grande taille que l'empire s'est défait

Mais aussi par sa décadence à l'intérieur.
C'est à la cuillère que le gourmand creuse sa fosse,
Un adage qui vaut pour les empires ultérieurs.

Histoires fromagères

L'oncle Jerry

L'oncle Jerry est un dernier des Mohicans

Qui se fiche de l'air du temps comme de l'an quarante.
« Une fois en place, pas question de lever le camp !
Pierre qui roule n'amasse pas mousse, encore moins une rente.

Pourquoi courrais-je le monde quand je suis bien chez moi ?
L'eau est-elle ailleurs plus mouillée et l'herbe plus verte ?
Doit-on parcourir mille lieues pour trouver l'émoi ?
Qu'un homme confiné dans sa ville veuille la fuir, certes,

Mais qu'a-t-il besoin de destinations lointaines,
En prêtant à la distance mille et une vertus ?
C'est beaucoup de fatigue pour une petite huitaine !

On chevauche le vent, on encombre la planète.
Les sentiers s'élargissent à force d'être battus.
Je sais que cette pensée ne fera pas recette. »

* * *

« Je ne connais guère de ce bas monde que mon village
Et la ligne bleue des Vosges est mon horizon.
J'ai devant mes yeux le plus beau des paysages
Qui change de costume au fil des quatre saisons.

Qu'ai-je à m'encombrer l'esprit d'autres latitudes
Quand demeurer dans un trou perdu me convient ?
Je n'y crains ni la routine ni la platitude
Car chaque instant m'est nouveau dès lors qu'il advient.

L'on m'accuse d'être arriéré et casanier
Parce que je ne cours pas les pays bananiers ?
De ce côté, nous avons, je crois, notre compte !

Le monde se porterait mieux si l'on bougeait moins.
Cette fièvre du voyage dont je suis le témoin
N'illusionne guère que celui qui se la raconte ! »

 

Histoires fromagères

L'embarras du choix ?

Entre un camembert plâtreux, plus blanc que neige,
Et celui dit de caractère, bien affiné
Et dont l'odeur étend sa gamme à tout le solfège
(De telle sorte qu'il faut parfois le confiner),

Le fin connaisseur n'a pas même l'ombre d'un doute
Et préfère l'original à sa pâle copie,
Prêt à en consommer moins, vu le prix qu'il coûte.
D'un produit fade, la bouche ne retire que dépit.

Ainsi, plutôt que de le choisir par défaut,
Mieux vaut en modérer la pratique et l'usage.
Certes, nous dira-t-on, ce point de vue n'est pas faux,

Encore faut-il avoir les moyens de ses goûts.
Si la tête raisonne bien, l'estomac est moins sage,
Se disant que tout finit dans les mêmes égouts.

* * *

C'est oublier qu'entre la bouche et son issue,
Le corps réclame tout de même son dû au passage.
Lors, se bien nourrir doit prendre le dessus.
Maintes maladies sont du contraire les clairs messages.

Le commun ne pense qu'à satisfaire son palais
Et plus d'un, d'un ventre bien rempli, se rassure.
Pouvoir manger à volonté ce qu'il lui plaît,
Pour autant que le bon marché le lui assure,

Il ne demande guère davantage à l'existence.
Quant à songer au prix de cette fausse abondance,
La question n'entre pas même dans son mental.

Sans doute l'incessant martelage publicitaire,
Auquel s'ajoutent les difficultés budgétaires,
Verrouillent-ils durablement ce point nodal.


Histoires fromagères