Hors du temps

Peinture de Anton Laupheimer (1848-1927)

Tandis que la plupart des gens s'emplissent de vide,
Ceux, notamment, qui sont rivés à leur écran,
Quelques uns vivent hors du temps et hors de ses rides,
Un temps où nulle aiguille ne tourne dans son cadran

Et qui donne à chaque instant toute son amplitude.
Vous les verrez peu marcher sur le boulevard
Encombrés de passants de toutes les latitudes.
Ils ont le mot rare, ce ne sont pas des bavards.

S'il leur arrive parfois de traverser la foule,
Ils passent alors étrangement inaperçus.
Telle est la masse dormante qui comme une pâte s'écoule,

Glissant en surface sans soupçonner l'eau profonde,
Parcourant la vie sur des lignes préconçues,
Toujours à courir l'heure mais manquant la seconde.

L'Abbé Théophile