Je suis la pomme rustique d'un verger déserté
Que la ronce épineuse est venue envahir.
Depuis longtemps, nulle main ne me vient plus cueillir
Et mes rameaux stériles prennent toute leur liberté
Car plus aucun jardinier ne me vient tailler.
L'on m'a rejetée pour des variétés hybrides
À la forme calibrée et au goût insipide.
Je m'éteins, n'ayant plus la force de batailler.
Moi qui jadis avait des celliers la faveur,
Bientôt, plus personne ne connaîtra ma saveur,
Ni n'admirera sur table d'hôte ma belle robe.
La France, qui comptait des centaines de variétés
Avait d'un pays de pommes la notoriété.
Et les gens se plaignent de ce qu'il se dérobe !
Marc
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