Hé ! paysan, n'aie aucune espèce d'état d'âme
Si des bobos citadins te traitent d'arriéré
Car ceux-là même qui dans leur bien-pensance se pâment,
Devront de leur hors-sol payer les arriérés.
Ces gens qui ne savent plus se courber vers la terre
N'en peuvent pas davantage lever les yeux au ciel.
Coupés des deux par un système qui les enferre,
Ils s'illusionnent d'un bien-être artificiel
Dont on leur disputera la moindre parcelle.
Voient-ils ceux qui, au-dessus d'eux, tirent les ficelles ?
Sont-ils à ce point dupes ou le font-ils exprès ?
Car les voici, courant de plus belle les chimères,
Voués à boire jusqu'à la lie la coupe amère,
Privés du monde d'avant et de celui d'après.
Marc
Histoires fromagères
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire