Un Indien à Paris

Chief Illiniwek, logo du club de lutte de l'Université de l'Illinois

Je vis les différences : tantôt elles étaient complémentaires entre elles, de réalités convergentes, et tantôt elles étaient antinomiques, comme d’essence dissemblable. Je compris qu’un isthme infranchissable les séparaient. Le voyage au pays des limbes est terrible : y séjournent des réalités en cours de transformation et parfois certaines hurlent à la nuit de leur peine. L’on peut marcher durant des heures, et les trottoirs ondoient d’horreur. Ce bitume est l’émanation même torride de l’enfermement et les pas s’engluent, maussades des prises d’otages depuis l’enfant. Celui-ci ne voit rien encore de cette sorte de ténèbres ambulatoires sous les pieds mortifères. Non, il peut à peine pressentir l’isolement des passants et s’il lui arrive de tendre la main, les yeux s’enfuient sur les fantomatiques pas.  L’Autre a peur. Quelle est donc cette peur qui le poursuit ? Je ne comprends pas. Les métros volent sur des rails poussiéreux et quelques gros rats, énormes rats passent, impassibles. Une vague nauséeuse m’envahit, mais je me raidis aussitôt. Je bloque ma respiration et reste ainsi en apnée durant un laps de temps. Depuis longtemps, je sais que ce monde ploie insidieusement sous la douleur que l’on étouffe à grands renforts de subterfuges. Je connais à peine les Saintes Écritures. C’est dans un carré du ciel que j’apprends. C’est aussi là que je vois passer les oiseaux à tire d’ailes. Quelle invitation ! Combien de fois perçois-je leur message et combien de fois m’envolé-je avec eux ! Comment résister à L’Appel ? Ce sont les yeux qui m’ont appris beaucoup. Ils voyagent en profondeur, même à notre insu. Ils captent le moindre petit mouvement. Ils font parvenir au cœur toutes sortes d’informations. Tout cela est relayé en un centre diffus, concentré, puis éclairé. Marcher, longtemps, en ce Paris, les jambes lourdes des trottoirs sans fin. Quelques fois, un arbre vous parle. Personne ne semble réaliser qu’il est là. Le mur des façades est inexistant. Les yeux sont plongés dans les pensées, en permanence, et personne ne prête aucunement attention à personne. Qu’est-ce qu’une personne ? Je marche et je suis un indien, à la peau-rouge avec des plumes sur la tête. Tout me dit des choses : ceux qui grattent le ciel, les yeux aux fenêtres, les prisonniers sur les façades, les fers entortillés autour des arbres, les images qui flottent, ceux qui toussent sur les chemins noirs, les pieds-qui-courent, les feux qui changent de couleur, les visages-tristes, les visages-rêveurs, les visages-qui-coulent, les lèvres peinturlurées, les « je-dois-passer-plus-vite-que-vous », les parchemins égratignés, les paniers remplis, les ventres vides, les sonnettes d’alarme, les couchés sur le sol, les assis sur les terrasses… Il y a tellement de messages que je finis par m’accrocher à une petite fontaine : de l’eau ! Quelqu’un me tapote doucement sur l’épaule. Je me retourne : la fontaine ne fonctionne pas. Il n’y a plus d’eau. Alors, je ne peux m’empêcher de lui répondre en souriant : Si, il y  en a encore beaucoup mais la fontaine est en nous.

Océan sans rivage

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